I-ca-rus

Érase una vez.

2011-12-07T11:10:00.000-08:00

Hay canciones de mi niñez cuyos versos se proclamaron imborrables, que existen en mí sin preciso recuerdo, pero rodean e inundan cada uno de ellos, sin tiempo, sin razón, sin materialidad. Hay voces de mi infancia que mutilaron las lozanías de la vida cotidiana, crearon epopeyas fantavillosas-pluricromáticas –exquiciosas-tersedosas-emanagantes-meloexplosivas-fabunormes… todo lo que la imaginación pura, sin normas ni supersticiones, podía crear.

Los caminos eran múltiples y todos misteriosos, repletos de árboles frutales colmados con dulces sabores, tocados por la luz nítida y brillantes de un sol que intentaba alcanzar a una luna siempre coqueta e indescifrable, mis pasos levantaban el polvillo de la tierra seca, quedándose en ella por siempre mis pies grabados… sólo el viento susurrándome al oído la canción que le placía y un perro negro-café-blanco de orejas altas, hocico largo y ladridos graves eran mi compañía.

Todo era complejo, mis situaciones estaban llenas de hermosas dificultades y sólo mi audacia podía salvarme de caer en el abismo eterno de la derrota, y, aún si todo fallaba y el enemigo vencía mis artimañas, bastaban un martillo, algunos clavos, un madero y un serrucho para crear el arma perfecta para vencerlo (una espada de cinco hojas, una pistola que disparaba el poder del viento, una lanza láser estratosférica multiuso y el desbaratador atómico purificador con propulsión a chorro guiado por la maldad del enemigo, eran mis armas favoritas).

Los augurios y el destino, confabuladores maléficos, jamás vencieron, aunque muchas veces mis victorias, especialmente las magníficas, bien fueron pírricas.

Poseía todo lo que soñaba y soñaba todo lo que poseía. Mis manos estaban bien puestas al final de mis brazos, las piernas unidas a mis caderas corriendo hacia la nada y el todo, mi torso inseparable, pretexto perfecto para unir mi cabeza con sus des-razones, el silencio con sus melodías líricas, la noche con su día. El mundo, la galaxia, el cosmos era mi paraíso y me divertía enredándolo y desenredándolo. Me dormía para oír los relatos de las voces de mis sueños sobre historias eternas y mitológicas, de amores superlativos e imposibles, me cantaban también versos en idiomas que no podrías comprender y jugaba con la apariencia de ser un constructor de universos. Despertar de esas fantasías no era más que seguir soñando. Tenía los ojos más abiertos, los pulmones más limpios, dedos que tocaban la materia de maneras más suaves, tenía menos prejuicios y más inocencias. Tenía un Maestro.

En verdad… nada tenía sentido y, sin embargo, existen hoy pocas empresas que tengan tan trascendental importancia.

Pese a todo, hoy, por culpa y causa de un hermoso fracaso, recordé una de aquellas preciadas voces que colorearon mi infancia, que me convencieron de imposibles, que le dieron sentido a mi fe, inocente, en la libertad. Así, he bien-gastado una enormidad de tiempo intentando (con algo de éxito) recordar aquellas aventuras con armas invencibles y mascotas fieles e inmortales; donde mi cama era una nave voladora, mi patio la selva más grande e inhóspita del planeta y el techo de mi casa un observatorio espacial; cuando una caja de zapatos era el tesoro escondido, una hoja en blanco un mensaje oculto, Papelucho Historiador mi manual de historia de Chile y el tiempo para soñar… bueno, existía.

José Agustín Goytisolo

Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.

Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.

Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.

Musicalizada por Francisco "Paco" Ibáñez Gorostidi

http://www.youtube.com/watch?v=BK1pZE5QlzU

Cuatro

2011-07-27T09:40:00.000-07:00

A mi viejo.

Quería dedicar estas líneas a relatar la historia de dos pesos, esos mismos dos pesos que él guardó en su bolsillo antes de abandonar su hogar para crear el mío, mas siempre me pierdo en las mismas palabras que tanto he pronunciado, que se han repetido incansablemente en el diccionario de su partida. Sin embargo intentaré hacer el esfuerzo de unir, al menos, distintos trazos de emociones que hoy mis manos intentan conquistar – aún cuando mi respiración jamás lo ha conseguido.

El Tiempo

Antes y después. La silueta de tu rostro en mi mente forma líneas de un antes y un después, una sonrisa que aún quiero dibujar, el sudor de tu frente que aún acaricia mi mano, una mejilla que aún busco para besar en las noches, como lo hice antes, como no lo he hecho después.

El sentir no ha permanecido indemne, se diluye cada noche más, escapan los despojos de recuerdos, que bien parecen imágenes sin vida ni movimiento, en cada gesto, en cada palabra, en cada acción que mis dedos deben realizar; y es que te escapas de mi. Intenté retener tu calor en mi cuerpo, tu voz en mis oídos y fracasé, lo sigo haciendo. Sin embargo, sigo queriendo volar hacia ti...

El Deseo

Cerrar los ojos y encontrarme con los tuyos, con esa luz de experiencia y cansancio que emanabas, que portaste los últimos años y que se apagó hace cuatro. Acercarme a tu cuerpo y sentir ese aroma que impregnaste en tus ropas y que pese a que hoy se diluye, retengo en tus espacios cerrados.

Desearte no es más que el último esfuerzo de unas piernas que se cansan de caminar sin tu voz suave y esperanzadora, desearte en un sueño que nunca llega es como he seguido amándote, esperando aquel día en que vuelva a cobijarme en tu brazos, aquel instante en que ya no estés cansado y postrado, sino firme y amable, como tu alma siempre ha sido, como te he mantenido en mis recuerdos; así te deseo.

El Luto

Mis ojos se cubren de un velo negro que, sin cegarme totalmente, arrebatan la luminosidad de este día, este día que siempre ha sido frío e ingrato. Vestidos mis ojos de negro observo con falsa paciencia el viento que acaricia las hojas de los árboles que plantaste, que son tan tuyos como esta casa y estas manos que te escriben; pareciera que el universo no ha notado tu ausencia, pareciera que el viento olvidó lo que sucedió hace cuatro, negando las lágrimas que ayudó a caer, las ropas negras que agitó. Pareciera, pienso en instantes, que la fuerza de tus palabras se hubiera desvanecido del todo, que el viento ya no transportara el temple de tu voz. Me equivoco.

El aire sopla aún más fuerte y los arboles comienzan a llorarte, las primeras rozas quieren honrarte y el sol, con un pequeño haz que atraviesa el cristal gris que cubre mi ciudad, ilumina el espacio que jamás has dejado vacío, vive aún tu historia en todo lo que creaste con ese amor único que posees, en tu hijo y en mi; por ello hoy todo está de luto.

El Recuerdo

Ya no sé qué es verdad y qué fantasía. Estoy inundado de imágenes de abrazos y besos, de caricia y noches de risas y tristezas; quisiera tener la certeza de que todo es real. Y sin embargo poco importa, la imagen de nada sirve si está vacía del sentir, y el sentir sé que es real, siento aún el universo de tu sonrisa, la paz de tus consejos, el esfuerzo de tu vida.

Siento aún en mi el mismo niño que criaste, siento tu presencia, siento, permanece en mi la infinita multiplicidad de sentimientos que nos acompañaron, cada forma en que mi pecho reaccionó a tus palabras. Siento aún cada uno de los sentimientos que sentí.

El Aniversario

Tu casa ya no está vacía y cada vez se llena más de vida, vida del nieto que te ama, del hijo que te adora y del nieto que conocerá la responsabilidad y el privilegio de llamarse Alberto. Aun no queriendo llorarte más lo sigo haciendo, pero ya no lo hago con el dolor de tu ausencia, sino con la alegría de aquella maravilla de haber sido criado por ti, con la felicidad de sentir que aún permanece algo etéreo e indeterminado, pero tan inmenso, de ti en mi.

Un aniversario más para recordarme en alegrías la significancia, la importancia de tu vida en todos aquellos que tocaste, un aniversario para calmar la tristeza, un aniversario para recordarte en paz.

Te sigo esperando mi viejo,

esperando aquel momento en que,

a diferencia de lo sucedido en el pasado,

sea yo quien camine hacia ti.

Domingo, 24 de julio de 2011.

Alguna vez...

2011-03-15T20:50:00.000-07:00

Érase una vez un hombre que tomaba su café con tres de azúcar y dos cigarrillos, que olvidaba desvestirse al acostarse y guardar la ropa al levantarse. Érase una vez un hombre que vivía un mundo onírico, soñaba más despierto que dormido y colgaba de su cuerpo pedacitos de papel con letras que ansiaba jamás olvidar.

Hace un tiempo existió un hombre cuyas letras eran de sangre, flemáticas, caóticas, el orden era la libertad y la libertad, la vida. Para este hombre la razón era pasión y corazón. Se quitaba las zapatillas para que sus pies descalzos caminaran sin sendero, pero a paso firme y duro, constante; un hombre que vivía en blanco y negro para soñar en colores, en arcoiris, en fuegos azules, cielos verdes y rosas negras. Hace mucho tiempo existió él, un hombre que fungía ideales, tenía revelaciones de historia, pasados, presentes y futuros.

Solía tomar un lapiz rojo, siempre rojo, y probaba palabras una y otra vez hasta encontrar el concepto perfecto en el que convergiera la belleza, el sentido y su verdad; guardaba pedacitos de rosas y espinas, juntaba sabores de labios mal tenidos, coleccionaba estopas de piel que no debió tocar. Si el karma vengó sus devaneos, si encontró las palabras perfectas para crear no lo sé, mas juro, y esto lo no puedo negar, este hombre si existió.

Alguna vez, algún día, por horas, segundos, años quizás... Vivió un hombre que colgó en su nariz una pelota calada de un color rojo y vivo, que jugó con niños a crear. Él vivió, lloró y sufrió, vió lo malo y crudo, lo dulce y suave. Lo aprovechó y se aprovechó. Tal vez era un mundo más colorido, más amable, más lleno de pasión y encanto; quizás la mar tenía sabor a libertad y despertar era entregarse a un caleidoscopio fantástico donde su imaginación era el alimento que su alma necesitaba. Quizás la tierra le ofreció un renacimiento, tatuar en sus brazos utopías magníficas, tal vez idealizó conceptos como "creación", "originalidad", "amor", "sueños"... el propósito y fin de crear. A lo mejor fue el viento quien le regaló las alas perfectas para volar sobre un piso sombrío y unas murallas húmedas de conocimientos útiles y vidas secas. Quizás en un instante, un minuto, un año, horas, segundos, el universo conspiró para hacer realidad su más profundo deseo.

Érase una vez un hombre que no imaginé, que sé que existió. Existió un hombre, ese hombre, ese que alguna vez fui yo... pero todo esto, érase una vez.

...

No es bueno, no es malo... pero ¡carajo!... ¿es? fue... ¿será?

Intento nº3

2010-07-16T22:21:00.001-07:00

Existe un punto en el amanecer en que el sol cubre mi ciudad con un halo de luz incandescente, revelando un instante de belleza pura. Un punto, preciso, determinado, en el lugar menos esperado, recorrido cada mañana por mis pasos (si, rápidos y apurados, como siempre), en que los autos se detienen – a veces- por un simple color rojo; sí, el frío es acogedor y la música es perfecta. Está marcado por una brecha, una de las miles heridas que el rostro de mi re-adquirida ciudad sufre sin sangrar, una como todas, esquivada por transeúntes y vehículos y que, sin embargo, marca el punto preciso en que puedo detenerme por lo que dura el parpadeo de aquella autorización verde para caminar en territorio normalmente prohibido y detenerme. Miradas de extrañeza surgen desde el interior de los transportadores, acusan rareza, mas nada importa, es un punto preciso que, sin embargo, marca el comienzo de un día que añoro llegue a su fin.

El sol se refleja en los cristales delanteros de lo autos, los convierte en estrellas diurnas, los hace desaparecer; mi semáforo parpadeante marca el ritmo de mi corazón, apurado siempre, mas inútil frente a una voluntad rebelde que allí se siente más libre que en sus sueños; el asfalto y su hedor, el que el aire arrastra y encierra en mi ciudad, desaparece. Finalmente, dos segundos son suficientes para amar territorios amargos y hacerte recobrar la esperanza en un pueblo que, usualmente, se conserva en un mar de desesperanza y hastío.

Quizás sólo deseo encontrar belleza en el purgatorio – y es así, en todo sentido y de todas formas -, pero no puedo evitarlo, es EL espacio determinado, determinante de una de contadas maravillas que este casi-infierno y tiempo-de-espera, poseen para mi. Los edificios brillan y Santiago se convierte en un paraíso de luz, aquel instante engaña – o supera – la realidad y te hace creer que… (y ahora cito, tanta esperanza no podría nacer de mi) “aquí podrás encontrar aquel primer paso para hacer tus sueños realidad, la antesala del futuro que siempre has querido, el espacio maravilloso en el que todo lo que deseas podrás encontrar, el sacrificio es mínimo y la recompensa, inmensa”.

¿Quieren dejarse engañar?

La escena es la siguiente:
9:20am. Justo en la esquina de Av. La Concepción con Av. Andrés Bello, antes de cruzar por una vertiginosa avenida colapsada de trabajadores atrasados y angustiados en sus paupérrimos Ford 4x4 – descuentos y descuentos de un salario “mínimo” (recordar que es sobre plaza Italia)-, y a penas el semáforo los detenga (a los autos, no a ustedes), crucen hacia la vertiente Mapocho, busca una trizadura en medio de la calle, detente… mira hacia la costa y lentamente hacia el sur, este y nuevamente hacia la clínica Indisa (gira en 360º) y escucha las gaviotas (SI gaviotas, perdidas y de paso, espero). Música: recomiendo Hotel Costes (algo genera con escenas de ciudad) o Fulano – Sentimental Blues, minuto 3,16.

Espero coincidan, y luego… Díganme si la escena no es para colmarse de belleza.

Intento nº2

2010-06-17T14:30:00.000-07:00

Mar de sueños de Trópiter,

jueves 17 de junio

año del preludio de mi nuevo comienzo.

Junto con saludarte, intentar penetrar la barrera casi infranqueable de la distancia y envolverte en un abrazo firme, cálido, convirtiendo mi cuerpo en el abrigo de dulzura que mereces (así sentirás como mi vientre, origen de mis deseos, fuente visceral-pasional de mi eternidad, rompe nostalgias y crea alegres melodías sólo por ti), quisiera relatar un sueño, que por su simple belleza, surrealismo e ironía, sólo puede ser eso.

"Ésta mano, mi mano, parece imposible de detener, juega con los dedos a apretar el lápiz, mantenerlo firme y suave, duro y dócil – lo advertí, absurdos sin sentido de realidad (¿podría tenerlo algo en este instante?) –, dibuja ¿letras? ¿figuras? ¡jeroglíficos con sentido!, los conceptos tal y como nacen, caóticos, razonamientos irracionales de bestias que persiguen aquellas mariposas que se escapan por sus faldas, (las mariposas aparecen y se diluyen en sus sueños, se alejan hacia el horizonte donde el sol poniente las espera, y la bestia, aún cerca, no puede tocaras, al acercarse se encandila con los colores de sus alas y, atónito, inmóvil, se despide de ellas… y las mariposas viajan al infinito, y la bestia se funde con la materia inerte de la tierra, como estatuas re-sueñan y creen que podrán alcanzar el amanecer – ¿adónde iba con esto?, recapitulando…)

…

Mi mano dibuja formas coherentes y eternas, sádicas, paranoicas y hermosas – como iba diciendo – y, poco a poco mi mente se une con ella, pienso en lo inútil de un lenguaje con barreras, lo doloroso, asfixiante del estilo y sus reglas – como si alguien pudiera encarcelar el ímpetu visceral del hablante lírico y su verso, su prosa, su “lo que sea” – y mientras siento mi mente danzar con el vaivén de mi mano, surge a mi lado, desde la tinta, MI luna – si, M-Í-A, me fue regalada por Jenaro Fajardo, ¡ídolo! - y desde allí, misteriosa como siempre desde aquel rostro imposible de conocer, surgió el niño que fui…

“Vivía intranquilo en su sombra, observando aquella lucha constante entre aquel hombre de buen corazón y mal accionar versus el malvado con destellos de bondad. Cuando lo vi allí, enfrentándome, el aire se llenó de nostalgia y de una bocanada todo fue a dar dentro de mi.”

Ya, está bien, creí la ilusión una pesadilla. Contemplando mi antigua inocencia y sentí envidia de aquello que él no ha vivido y que no vivirá jamás.

(Mal… mal-porvenir / mal-pasar / mal-decir / mal-soñar / mal-trato / mal- carado / mal-andar / mal-considerado / mal-creer / mal-criado / mal-dicho / mal-hablado / mal-agradecido / mal-andanza / mal-intencionado / mal-hechor / mal-dispuesto / mal-acostumbrado / mal-aventura / mal-trato / mal-herir / mal-mirado / mal-sufrido / mal-aconsejado / mal-formación / mal-humor / mal-gastar / mal-nacido / mal-educado / mal-eficencia / mal-estar / mal-pensado / mal-interpretado / mal-querer / mal-traer / mal-juicio / mal-digo / ¡maldición!)

El reflejo de mi rostro se dibuja en su pupila, siento mis cicatrices examinadas bajo la luz de sus ojos, siento su mirada penetrar en mi piel, en la historia, “mhistoria”, siento viaja al pasado hasta su creación, el instante preciso en que cada una de ellas nació (sé que cada una posee su tiempo, sé que cada una de ellas han tenido un victimario, mas no puedo recordar quién, cómo, cuál… pre-siento su existencia, no puedo negarlo, son vestigios de a-l-g-o que soy incapaz de re-traer a este momento) examina, me rodea, me recorre y espera. Angustia en el pecho, en el alma sentía, evitar no podía pensar, comprender que aún rehusando sistemas y reglas, uno más de aquellos era. Si, él y su originalidad yo con mi búsqueda de orden, él con su ingenuidad yo con mi prejuicio, él con su inocencia yo con mi inexperiencia, él con su futuro y yo con mi pasado.

(

Ayer –soñaré- que hoy mi vida –cobraría- colores lúdicos, luces de placeres –instantáneos-, mediatos y eternos. Solía, -quiero y querré- que el futuro –fue- constante y colmado de luminosidad –oscura-, será aquel destino que quería –mañana- tener, mas, sí, encontraré formas con las que -no pude- alcanzar aquella estrella y, sin embargo, -no-, pero si sabré que –pude- hacerlo mañana, que –jamás- hoy existirá un nuevo camino, que cuando el sol cubrió de esperanzas el horizonte, mi rostro se embelezará por la magia de soñar que esta realidad -de ilusiones- no será irreal, que “los sueños serán –mentiras- de verdad” (J.S).

Y llegado aquel día, esta ironía sin sentido de vivir dividido en el ayer y el hoy, se destruirá a si misma y tu, y yo, y nosotros, y aquel que nacerá, será el artífice de una nueva vida.

)

Me miras

- Si, te miro fijamente, desde siempre, desde hoy…has querido ocultarte y jamás lo has logrado, basta una mirada para comprender mi dolor.

Tuyo y mio.

- Nuestro

¿Qué esperas…

- que haga?

- Nada, ya el tiempo pasa y tu olvido…

Me llevará a tu muerte

- A la tuya

¿Cómo…

- evitarlo?

- No lo sé.

(Pausa)

- En algún momento te dejé ir

Te dejaste ir

- ¿Cómo reencontrarte, cómo unirme a ti, cómo amarme, cómo poseer tu inocencia?

Buscando la tuya. ¿Acaso no recuerdas que solías ser así? Soñabas tantas verdades, jugabas con tantas mentiras. Buscabas ilusiones, construías gemas de barro con las gotas de agua que encontrabas entre los recovecos de las piedras que te vieron nacer. ¡Eras…

- Feliz!

No, eras un alma en éxtasis.

- “Era”…

(Pausa)

Puedes volver a serlo

- No me has dicho cómo

No lo sé

- Entonces…

¿qué hacer?

- Si.. ¿qué hago?, ¿qué hacemos?, ¡¿qué?!

No despiertes jamás…

“El gatito con muletas reabría sus alas con la nueva-luz que inundaba sus ojos, la luz de un horizonte distinto, uno con mares y cordilleras. La meta, el fin, no existía, sólo el amor por el instante, la belleza de esa centésima de segundo que entrega el nuevo amanecer. Y la luna se esconde bajo el mar y el sol crea el arco iris.

El gatito ya no busca, ya no siente el peso del pasado ni un fervor por construir futuro, el gatito recuerda cada momento y cada herida, cada consejo dado-recibido que, con la velocidad de las nubes, cubrió su cielo.

¿Adónde ir?

Las vendas retiró, las patitas estiró, camino-trotó-corrió hacia el abismo de la inercia y de un salto se entregó a él. Primero rogaba que sus alitas recordaran cómo volar, sabía que de no hacerlo, se encontraría, nuevamente, exiliado de la luz, la misma que le daba las fuerzas para arriesgar todo – no una vez más, pues jamás la entrega había sido total- por primera vez. Mas no fue necesario, iniciaba su oración-despedida cuando la brisa de aquel mar lejano lo encontró (la brisa saludó al gatito con un beso cálido en la mejilla, sus pelitos se encresparon y, en ese instante, su fe, su esperanza dejó de serlo, lo IMPOSIBLE se convertía en Ideal Momento Para Olvidar Su Inseguridad Banal, Libre Estaba, finalmente) con sus manos abrió sus alas, con sus piernas lo hizo correr, con sus susurros lo elevó; sus alitas agitadas no aguardaron ni un instante para emprender el camino hacia ese horizonte infinito, la magia había vuelto y con él…”"

En ese preciso instante desperté. No sé qué habrá querido decir -¡ja!-, siento que mi mente cansada aguarda volver a cubrirse de la locura, de la fantasía de mis sueños. Bastante he esperado… quizás la espera ha terminado.

Espero que tengas un buen viaje, tú y yo; mi paciencia será recompensada cuando te descubra casi-vestida, casi-desnuda sobre mi almohada, cuando la caricia de tu amor me despierte mañana. Mas debo avisarte, realizando un homenaje y siendo fervoroso creyente de J.C, colgaré un aviso cada noche, ya verás qué dice.

Atentamente, aquel que en su pre-visión intenta comprender a las bestias, aquel que siendo uno, cada día se aleja más –nunca de ti-, aquel que se siente encantado por ser quien lleve tu mano por un camino de aire, entre las nubes, que no tiene destino preciso ni razón humana de existir – estamos lejos de la normalidad, mi amor- pero, comprende, si no hay un sol determinado ni determinante es porque cada paso que damos crea otro, cada beso nos promete un instante más juntos y, sinceramente, no estoy dispuesto a arruinar el regalo, la sorpresa que significa tu cuerpo a mi lado por la ansiedad racional de imponer metas, cuando mi meta es besarte cada momento que pueda; te deseo buenas decisiones, alegrías, canciones, cantos, prosperidad, tranquilidad cuando sea necesaria, efervescencia cuando debas tenerla, creatividad para tus-y-nuestros proyectos, y, sobre todo, esperanza, se despide;

S.”A.C”.G

PD: “idealista trabajando” eso dirá el aviso cada noche, cuando llegue el momento de soñar.

Intento nº1

2010-05-26T07:32:00.000-07:00

Quieta, inmóvil frente a la ventana. Extasiada con las figuras que las gotas de lluvia creaban al caer por el vidrio. Embriagada por la melodía, el golpeteo de la lluvia en las tejas de la casa… así fue como la encontré. Y si, podría confundirla con estatua si no fuese porque sus pies, colgando, se movían sin parar, parecían querer volar, servir de alas para esa mente, ese espíritu que, encantado con la lluvia, hace ya bastante había dejado su cuerpo.

Sólo movió su mano para invitarme a contemplar la noche, las farolas y la lluvia, sin pronunciar palabras, ella para indicar la posición perfecta a su lado, yo para aceptar la invitación. Deseaba mencionar cuan hermosa era la imagen, quería tomar su mano para contagiarme del éxtasis en el que ella se encontraba, sin embargo, el sólo pensarlo, el intentarlo, habría destrozado la magia del instante.

Al sentarme a su lado, movió su cabeza y se apoyó en mi hombro, húmedo aún por el viaje emprendido hacia ella, mas no le perturbó, tampoco acusó el frío de mis manos al tomarlas, sino sólo como mi cuerpo temblaba a instantes por el frío, acercándose a mi para calmarlo. “Te amo” me dijo, suave y dulce, honesto y eterno, no habían palabras para ese momento, no existía nada que lograse mejorar la perfección de ese instante. Y no, aún no existe.

Te espero, como siempre, mi cuerpo sigue temblando, mas no por el frío, sino porque es tu calor el que hoy no está aquí.

Santiago "A Mil"

2010-01-29T07:07:00.000-08:00

Existen dos posiciones, la del derrotista por naturaleza, que ve todo como maquinaciones de pan y circo para la masa y la segunda, que siente como destellan sus ojos con cada actividad "cultural" ofrecida por el gobierno ("cultural" y no cultural, pues todo cabe dentro del segundo y sólo la elite dentro del primero).

¿Qué preferimos? Una muñeca gigante haciendo tacos al "pobre" trabajador que anda en auto o ayudar a que la mirada de un niño no pierda la inocencia, sueñe, imagine, como ya el adulto es incapaz de hacer, y es que el post-puber olvidó que alguna vez fue niño, que su mente se embelesó en idealismos y magia.

Claro, no puedo sino creer que la belleza de una despampanante historia de gigantes se toma la ciudad, arrebatando al niño del barrio de la desesperanza, quitándole fuerza a la grotesca parrilla programática de la televisión abierta, del erotismo vulgar exacerbado en toda, o casi toda, publicidad ofrecida en cada calle, en cada paradero. Quizás no sea suficiente para que olviden aquellos que viven fuera de la cerca de Américo Vespucio la cotidianeidad, la angustia del fin de mes, pero el instante si aspira a perdurar en sus memorias. Espero.

¿Y qué decir del resto? “Santiago A MIL”. Pienso:
Se dice que este Festival intenta alcanzar toda la inmensa gama de ciudadanos, al rico y al pobre, mas surgen del silencio cuestionamientos no poco perturbadores:
¿Qué familia gastará cinco mil pesos en una obra de teatro? Y aún haciéndolo ¿qué familia lo hará más de UNA vez? ¿Alcanza en verdad todo segmento de nuestra población?
¿Dónde se venden las entradas? ¿Los sectores marginales, no céntricos tienen acceso inmediato para comprarlas?
Las diferencias se hacen patentes, ¿dónde está el llamado popular a la cultura? Sólo estamos segmentando aún más la población, claro “todos somos iguales, pero algunos son MAS iguales que otros”. Al parecer, la “cultura”, el arte, también tiene su segmento específico, ¿cuál será?

Me responde la realidad con “hay funciones gratuitas en diversas comunas de Santiago”. Claro, las hay, pero voy al Estadio Bicentenario de La Florida y me siento al lado de una valla gigante adornada con cinta roja, en mi lado, diagonal al escenario, está gente, el niño, la señora de edad; del otro lado y frente al escenario, los elegidos. ¿Logran imaginar cuál es el criterio para alcanzar dicha ubicación? El acceso es libre, el disfrute es segmentado, una vez más.

Peco, formo pre-juicios, lo sé, mas no es menor el escozor al escuchar el pregón de universalidad cuando la praxis me muestra una y otra vez como me seleccionan, como quienes más necesitan nutrirse de fantasía, ilusión y momentos fugaces de belleza no forman parte del segmento al que va enfocado el “Festival Internacional de Teatro Santiago a Mil”, no son los “consumidores” a quienes el “producto” va dirigido.

Lo bueno y lo malo, en verdad no sé a qué posición adhiero yo, quiero, en verdad quiero, adherirme a la segunda.

¡Sueña Contenta!

2009-12-18T19:11:00.000-08:00

Una hora con treinta y cinco minutos dura la libertad.

Ardientes luces bañan mi cuerpo, comienza el fin, si, mas qué sería de mí sin ese instante de plena armonía, casi-casi onírica – si es que en verdad no lo es-.

A-dios a la rutina, a las ceremonias, a la serenidad, sea la locura bienvenida, el compás interminable del cuerpo y la risa rompen las barreras de lo cotidiano, de aquella tranquilidad absorbente con mucha razón y nada de pasión.

¡Vamos!

Abre el corazón.

¡Vamos!

Acota el dominio sinsabor del pudor.

¡Vamos!

Ven a creer, a crear

¡Vamos!

Ven a soñar, conmigo y junto a mi.

¡Vamos!

Siente el oxígeno vibrando en tu cuerpo,

¡Vamos!

Siente como arde en ti

¡Vamos!

Abrázate del querer.

¡Vamos!

Confía

Te fe

Siente

Explora

Sueña

¡No!

Analisis

¡Si!

Errores

¡No!

Limites

¡Si!

Deseo

¡No!

Pensamientos inútiles cuando tu cuerpo se incendia en la emoción de Ser.

¡Si!

Ese yo hermoso y divino, tú embargada en risas y sueños, ese nosotros sin destino seguro, ¡juntos seremos justos combatientes en la hermosa empresa de crear pasión en corazones ajenos!

¡Sueña Contenta!

2009-11-22T14:49:00.000-08:00

(...)

La noche onírica es mi verdadera noche; como en el insomnio, nada puedo hacer para impedir ese flujo que invade y somete, pero los sueños Sueños Son, sin que la conciencia pueda escogerlos, mientras que la parafernalia del insomnio juega turbiamente con las culpabilidades de la vigilia, las propone en una interminable ceremonia masoquista. Mi mandala separa las torpezas del insomnio del puro territorio que tiende sus puentes de contacto; y si lo llamo mandala es por eso, porque toda entrega a un mandala abre paso a una totalidad sin mediaciones, nos entrega a nosotros mismos, nos devuelve a lo que no alcanzamos a ser antes o después. Sé que los sueños pueden traerme el horror como la delicia, llevarme al descubrimiento o extraviarme en un laberinto sin término; pero también sé que soy lo que sueño y que sueño lo que soy. Despierto sólo me conozco a medias, y el insomnio juega turbiamente con ese conocimiento envuelto en ilusiones; mi mandala me ayuda a caer en mí mismo, a colgar la conciencia allí donde colgué mi ropa al acostarme.
Si hablo de eso es porque al despertar arrastro conmigo jirones de sueños pidiendo escritura, y porque desde siempre he sabido que esa escritura -poemas, cuentos, novelas- era la sola fijación que me ha sido dada para no disolverme en ése que bebe su café matinal y sale a la calle para empezar un nuevo día. Nada tengo en contra de mi vida diurna, pero no es por ella que escribo. Desde muy temprano pasé de la escritura a la vida, del sueño a la vigilia. La vida aprovisiona los sueños pero los sueños devuelven la moneda profunda de la vida. En todo caso así es como siempre busqué o acepté hacer frente a mi trabajo diurno de escritura, de fijación que es también reconstitución. Así ha ido naciendo todo esto.

Julio Cortázar - BACKROUND - Salvo el Crepúsculo

: o )

2009-10-23T09:40:00.000-07:00

Entré por su oído, como acostado estaba su cuerpo tuve que escalar con firmeza. Apoyé cada piecito buscando el lugar más apropiado, el menos resbaladizo, no dando lugar a un posible tambaleo que hiciera imposible la gran proeza de entrar en él.

Ya dentro de tu orejita, un sol, un do, re, fa y un hermoso si7 me recibieron flotando a mi alrededor, un dom7 marcaba el ritmo de cada paso que daba sobre esa piel suavecita. No sabía si era yo quien lo creaba al pisar con mis zapatitos charolísticos o era su mente la que me entregaba la pausa del caminar constante, invitándome seguir su melodía. Queriendo saberlo apuré mis pacitos, empecé a mover mis manos, mi cabeza - !casi se cae mi gorrito¡ - danzado todito mi cuerpo después. Comenzaron a sonar acordes completos, solfeo de notas, un sol, un la, un re y un mim, suave y cosquilloso, armónicos, rítmicos. Exclamé mi felicidad al notar que en ese instante éramos una bandita perfecta, más aún cuando se sumo a muestra melodía el son de un saxofón imaginario que le entregó a nuestra creanción una hermosa sinfonía que mis caderas aprovecharon para saltar y gritar, cubiertas en nuestra felicidad.

Me despedí de tu caracola con mucha alegría, fuimos felices lo sabes, pero curioso, como siempre, quería descubrir todo de ti, me regalaste un mim, acorde de tristeza, al ver que me alejaba, te silbé y bailé un re7, ¡sabes que volveré!.

Tanto por indagar, por ver y reconocer que no sabía dónde ir, pensé en nuestro estómago, sabes que siempre me ha dado curiosidad. Tomaba impulso para saltar por tu garganta cuando un aroma a dulce de menta, frambuesas y crema sentí. Cerré mis ojitos blancos y salté, voy donde tú me quieras llevar y sé que es tu boca la que me llama.

Tu lengua me recibió amortiguando la caída de un brinco gigantesco y sirvió también de trampolín húmedo para un nuevo salto, aaaaaaaaalto, gigaaaaaaaaaaanteeeeeeeeee, tan grande que tus aromas se impregnaron en cada rinconcito de mi. Me sentí guinda, me bañé en mucha crema y me devoré enterito al sentir en mi piel tal deliciosa combinación.

Aterrice en tus dientes de caramelo, quise morderlos, lo reconozco, mas no podía dejarnos desdentados y quería muchísimo darles un bocado, pero feito nos veríamos si destrozara tus muelitas. Si, lo sé, la tentación era tanta que tú también la sentiste, hasta temblaste del susto pensando que nos sacaría pedacitos de boca, así que me bañaste en miel y expulsaste – siiii, ¡malvado! – pero tienes razón, no habría soportado más segundos sin mordisquear tus paletas, tus muelas, tu lengua y tus “P-A-P-I-L-A-S”.

Mi manita se aferró de esa pelotita gigante al final de tu boca. Nuevamente dónde ir no sabía - ¡para variar y orgulloso de eso! -, pero confiaba en que me enviarías una nueva señal que me anticipara el destino próximo. Una bofetada de conmoción y una pequeña presión cubrió mi pechito cuando sentí el grito de tu corazoncito, llamándome. Me conmovió tanto tu tristeza que hasta mi pelotariz rojita se frunció - ¿por qué? y más importante ¿cómo? -, me deslicé por tu garganta sabiendo que me harías llegar a tu corazón.

Me llevaste a/por un caudal roooooooooooooooooojo, fueeeeeeeeeeeeeeeerte, tanto como mi camisa y mi pelotariz. Miles, cientos, quintillones de miviejos fueron a saludarme, acariciaron mi carita blanca y jugaron con mis cañuelitas y me hicieron dulces cosquillas en la pancita - ¡y se comieron toda la miel que tenia! ¡tan dulzón como siempre! ¡robándome comida para variar! ¡malévolo miviejos feo/lindo! – y tan suaves, y tan alegres, y tan suyas, que casi olvido el lamento de tu corazón.

Miviejos me abrazaron con tanto calor, tanta fuerza que sabía querías que confiara en ti, y sabes que siempre lo haré. Me llevaron a ti, a la fuente de esa angustia inagotable.

Suavemente me sacaron del caudal por una ventanita sobre tu corazón, me senté y deslicé por su cubierta, al caer sentí mis zapatitos de charol todititos pegoteados de caramelo - ¿azucar quemada? ¿por qué azúcar? ¿por qué quemada? - con esfuerzo me di media vuelta, me tenía frente a mi.

Mi dedito tocó la piel de tu corazón, miles de capas delgadas pero resistentes y amargas, comenzaron a quebrajarse, trizarse mas no romperse. Comprendí inmediatamente lo que tenía que hacer, porqué me habías llevado a ti, porqué querías que sintiera todo lo que sentí, porqué me has hecho recordar, porqué la pelotariz, porqué quieres que sueñe en ti y en nosotros… todo se vio tan claro, tan evidente.

Con cuidado y esfuerzo, precaviendo no adherir mis zapatitos a esa masa pegajosa, tomé muuuuuuuuuucho impulso y salté. Mi corbatita, mi pelotariz, mis ojitos blancos, mi camisa, chaquetita… todo estrellóse de frentón contra esa feita cubierta. Nada ocurrió al principio – snif -. Pero al tercer saltito, el más potente de todos, cada pedacito de esas veintidós capas, hojas caparazónicas que me impedían tocarte en verdad cayeron estrepitosa, estruendosamente. Mis ojotes se abrieron gigantes al sentir la luz que emanaba mi corazón debajo de esa muralla de amargura. Bajíto comencé a sentir una melodía que con cada segundo crecía más y más, miré hacia un lado… ¡eran cientillones de miviejos cantando! ¡se llevaban todas las penas, todas esos pedacitos de ex-caparazón! Su canción limpió cada rinconcito de corazón, incluso el pegoteado piso, todo perfecto, puro se veía. El último de ellos, cargando un mili-mili-mili-milimétrico último pedacito de caparazón, me dio un besito precioso antes de partir.

Frente a frente, tú y yo, al fin. Tanto tiempo he gastado buscándote, tantas veces quise hacerte nacer, nunca creí que en verdad estuvieses allí, donde siempre debiste estar, cubierto en oscuridad, si, pero allí, latiendo, viviendo. Y me vi tan niño, sabores tan suaves te cubrían, luces tan claras te bañaban, agüita tan limpia te iluminada... No creía que fuese así, tanto daño hemos hecho que un poquito quemado te imaginaba, magnífico fue constatar la belleza de tu corazón, en desarrollo si, como siempre, como todos, pero dulce e infantil también.

Mi misión cumplida estaba, por ahora, ¡dimos el primer paso! Renacíamos juntos, yo en ti, tú permitiéndome entrar en mi, uno somos al fin. Te dibuje una sonrisa, una lengua afuera, una pelotariz arriba y al centro, dos equis sobre ella y a los lados, un gorrito de copas inclinado hacia la izquierda y coronado por una flor, y me fui. ¡Siiiiiiiiiiii!, lo sé, firmé mi obra por primera vez.

Pero no quiero salir aún, queda mucho todavía por hacer, ¿por qué no me dejas ver cómo veo el mundo ahora? Llamé a misviejos que me tomaron de la manita y me introdujeron nuevamente a ese caudal rojillo precioso, cantando como siempre y alegres como nunca. Y así, con una sublime alegría compartida me llevaron a tus ojotes.

¿Qué sucede fuera de mí?... es otra hermosísima historia.

J'ai tant rêvé de toi que tu perds ta réalité...

2009-10-22T08:56:00.000-07:00

Mientras ella me tilda de irresponsable, mientras él me acusa de social, mientras tú besas por besar...

(Y mientras alguien habla de un DºL o un DºC, no lo sé, algo con Dº)

Santiago I

2009-08-27T08:30:00.000-07:00

0.-

[No soy de grandes construcciones líricas, mucho menos soy capaz de hacer prosas emotivas, aunque hay momentos en que quisiera hacerlo... Todos y cada uno de estos "escritos" - dignificantes para un mediocre narrador como yo - son un bosquejo, una hoja de cuaderno "tallada" con un lápiz rojo - como siempre - en todos sentidos y con mil - ¡si, mil! - direcciones. "Tallada", pues es casimposible escribir sobre una micro - ¡jodidas calles de Santiago, jodido asfalto, jodidos alcaldes, jodido MOP, jodidas concesiones, jodido intendente y jodidida la hora en que se me acabó la jodida hoja y segui en escribiendo en mis manos y mis brazos...! ¡ah! y jodido también el jodido jabón que no saca la tinta de una sola jodida vez! - en fin... y la presión y curiosidad de la gente en el metro casi limita todo intento de mover una mano con claridad y precisión. Sin correcciones, en bruto, sin pulir... mis más sinceras disculpas por absolutamente nada, pues, a-pesar - ¿a pesar o apesar?- de todo, soy feliz, no conforme - cuestión simposible -, pero feliz]

1.-

La misma puta de siempre, desgastada, agobiada, asquerosa y casquivana. Nadie nunca intuyó que en la cuenca de sus pechos florecería la rosa de la lujuria y la ira, de la soberbia y la envidia, del amor que nos vio nacer y que me impulsó a morir.
Sabes que quisiera odiarte, y, sin embargo, cada noche te descubro tan y más hermosa. Me envenenas con tu perfume a tabaco, pobreza y desidia, me cobijas con el frío desgarrador de tu aliento, me engañas con tu presencia imponente y monstruosa; tú, coqueta, perfecta y animal.
Me despojas de mis sueños, falsedades, amores y fracasos, tomas mi vida y la conviertes en el pan y el vino que alimenta a tu prole, hijos estúpidos y descuidados que sin preguntarte han destruido la inocencia que alguna vez quisiste tener. Causantes son de tu perpetua agonía.
Todos tus caminantes conocen tu verdad, concientes están de la forma en que sus cuerpos nadan en la sangre de mierda y hambruna que tu corazón expulsa en un compás frenético e imparable. ¡Y a pesar de esto todos vivimos sedientos por ese líquido delicioso! ¿Nadie acaso imagina que ese brebaje alimenta quimeras y extingue vidas?
Te aborrezco al abrir los ojos y te venero al anochecer. Me entrego a ti, me embriago con la amargura de tu aire, la acidez de tu cuerpo y la soledad de tu gente. Mía y sólo mía, de todos y de nadie, así te quiero… mi puta preferida.

Santiago

-- o --

2.-

Para que comprendas, para poder intentar hacerte sonreír – sea conmigo o de mí –, para ver resplandecer tu boca una vez más.
Para ayudar a que el insomnio vuelva a crear tu imagen, para que mi almohada vuelva a presentar el instante fugaz en que mis manos tocaron las tuyas.
Para contemplar la inquietud de tus manos y las cosquillas en mis rodillas. Para que me condenes a una nueva noche de insomnio y yo quiera odiarte en mi desvelo.
Para descifrar el enigma de tus silencios y envolverme en el frío que inunda mi sangre cada noche que te vas.
Para obviar el nerviosismo del “tal vez”… ¿Te volveré a ver?

S.M.S

-- o --

3.-

Él tomó su mano apenas llegó el vagón, ella apoyó su cabeza en su hombro, con delicadeza, buscando la caricia que la mano izquierda del niño le podría dar, él, comprendiendo el gesto, sacó su mano del bolsillo y entregó todo el calor que podía ofrecer – contemplaba la imagen con angustia un viajante, un ápice de ternura marcó el ritmo de su corazón, tomó un cuaderno viejo, casi sin hojas vacías y comenzó a dibujar el perfil de la pareja que permitía a quien quisiera, asombrase con su inmaculado amor-.
La Cisterna, El Parrón, Ovalle ¿dónde termina ese beso? La envidia de los pasajeros era notoria, todos ellos, de reojo, miraban sedientos como la pareja pulsaba sus labios y esa búsqueda frenética de él por el cuello de la niña y la presión del cuerpo de ella sobre la cintura del niño. ¿Quién no quisiera que alguien declarase propio un cuerpo ajeno, el nuestro, cuando la voluntaria entrega es rodeada por la fuerza de un amor incontenible? - asombrado el viajante contemplaba el cuadro, quizás algo decepcionado por las propias cicatrices, pero, sobre todo, enamorado del amor que la parejita, casi descuidadamente, arrojaba sobre los vidrios, sobre las caras de los pasajeros -.
San Miguel, El Llano, Franklin ¿cuándo se podrían detener las caricias? Se alejaron un instante, mas nunca la lejanía necesaria para cortar el vínculo, ese hilillo de pasión que los unía. Ella levantó el brazo, él bajo sus manos, dieron un paso hacia atrás queriendo observarse mutuamente, asombrarse con ese tan deseado “eres tan hermosa/o” que todos queremos descubrir en los ojos de la pareja – el viajante llegaba ya a su destino, el camino se acababa para él; alzó la mirada, se puso de pie, cruzó el bolso y se echó la mochila al hombro, le pidió permiso al amor que la pareja emanaba, pues estaba en su camino y no quería ofenderlo, y avanzó hacia los espejos del vagón. Una voz cansada y agobiada, como la ciudad que deja, le avisó que las puertas se abrirían y con ello el adiós a esa imagen que tanto le había asombrado, precioso recuerdo de despedida de una ciudad nublada y fría. Esperanzado y con una sonrisa se despidió de aquella parejita que desnuda de prejuicios provocó la ira de los conformistas.
Los Héroes, Santa Ana, Cal y Canto… y la pareja continuó besándose, un beso así, un resplandor así, no debe conocer estación terminal.

C. de C.

Viernes

2009-08-24T23:11:00.001-07:00

La respuesta era “no”, con mayúsculas y exclamación, no habían alternativas racionales, era ¡NO!, debió ser no. Era ella la falda más corta y ajustada, ella era la rubia menos artificial, las de facciones más completas y complejas, más estilizadas. No era una princesa, jamás podría serlo, no se compara aquella de ojos marrones e impacientes, pero si era la más bella del lugar. Quizás fue por el exceso de vehemencia ocasionado por el ardiente y burbujeante alcohol, quizás fue porque tenía tanto que perder que si despertaba a la mañana siguiente sin ella aceptaría la carencia de animalidad, quizás fue porque, simplemente, ella me contagió de la incandescencia de la pasión que tanta falta le hacia a mi piel; quizás puedo engañarme y combinar la segunda y la tercera, quizás… pero bien sé que la efervescencia en mi sangre fue la reacción a una combustión de alcohol y cigarrillos.
Mis dedos, suavemente, acariciaron su piel, gastada y sudada. Lentamente - si, aunque no pueda aun creerlo - ella besó todos y cada de los rincones de mi cuerpo, aquellos que había olvidado existían y aquellos que tantas veces han sido tomados. Todos y cada uno de mis poros se llenaron del regocijo de ser recordados y venerados, era yo la ofrenda, era ella la espada que segaría mi cabeza y me ofrecería en sacrificio al dios pagano del deseo y la piel.
Mi suavemente y su lentamente no podrían ni serían eternos, sus uñas cortaron mi espalda y mis manos apretaron sus caderas. Sentí como ella creaba, sin preguntarme ni quererlo, un nexo eterno. Sentía su humedad atravesando mi piel, el compás envolvente de la unión de los cuerpos forjaba un imán irresistible entre nosotros, imposible era detener, inútil era intentar contener la pasión que con cada segundo nos atraía, nos golpeaba con más fuerza, menos razón, más deseo, sangre y frenesí…

Eterno sería continuar, describir su cuerpo imperfecto y excitante, mas hay cosas que debo callar. Este es sólo el intento inconcluso, como ves, de eliminar su rostro de mi mente, de contener aquello que esta noche vuelve a mi, de arrepentirme del “no” que nunca pronuncié, de recordar aquella noche en que la normalidad se disfrazó con un vestido negro y corto, aquel amanecer en que un cigarrillo me vio cubrir mi torso y besar a aquella cuya belleza no se acerca a quien me hace renacer cada día. Ella, quien no volverá y cuya posesión no deseo, quien se dejó ser mía, quien me entregó el éxtasis sin pedir más que una taza de café al amanecer y un beso antes de partir.

¿Derecho?

2009-08-20T10:44:00.001-07:00

Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho. Soy un estudiante de Derecho.

¿Convencido? ¿Lo eres? ¡No!

Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho. Estudio Derecho.

¡Ja! Seamos más honesto.

INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho. INTENTO estudiar Derecho.

¿Y ahora? Falta algo, intentar implica poner, al menos, algo de mi parte. Entonces...

Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho. Quiero estudiar Derecho.

Querer... ¿quiero? Ese es precisamente el problema. Mejor comencemos por algo más simple.

Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho. Estoy matriculado en Derecho.

Si, eso es suficiente, no estoy convencido ni lo quiero, sólo constato una realidad.

Por algo debo comenzar, ¿no?

El Loco - Khalil Gibrán

2009-08-18T09:29:00.000-07:00

Fue en el jardín de un manicomio que conocí a un joven de rostro pálido y hermoso y lleno de encanto. Sentándome a su lado sobre el banco le pregunté: “¿ Por qué estás aquí ?”

Me miró asombrado y respondió: “ Es una pregunta inadecuada, sin embargo, contestaré: Mi padre quiso hacer de mí una reproducción de sí mismo; también mi tío. Mi madre deseaba que fuera la imagen de su ilustre padre. Mi hermana mostraba a su esposo navegante como el ejemplo perfecto a seguir. Mi hermano pensaba que debía ser como él, un excelente atleta. Mis profesores, como el doctor de filosofía,
el de música y el de lógica, ellos también fueron terminantes, y cada uno quiso que fuera el reflejo de sus propios rostros en un espejo.

Por eso vine a este lugar. Lo encontré más sano. Al menos puedo ser yo mismo”.

Enseguida se volvió hacia mí y dijo:

“Pero dime, ¿ te condujeron a este lugar la educación y el buen consejo ?”

Yo respondí: “No, soy un visitante”.

Y el añadió: “ Oh, tú eres uno de los que vive en el manicomio del otro lado de la pared”.

Sólo una imagen...

2009-08-07T21:42:00.000-07:00

Con aires de resignación cada mañana toma su café, solo y descafeinado, las ironías propias de su vida, las contradicciones en su accionar, constantes y perpetuas, le obligan a tomar esa tacita, acercarla a su rostro y beber cada gota de ese líquido desintoxicante con esperanza. Sabe – o al menos cree saberlo-, imagina – o piensa que lo hace-, y crea – nunca su mente descansa- lo que cada día le espera. Ha dejado las sorpresas guardadas en el rincón oscuro que vive entre el metal del cielo de su casa y la madera que sus dedos no tocan – si, ese espacio ínfimo y sin sentido-, escondidas hace ya tanto tiempo que olvidó donde encontrarlas. Niega y re-niega, todo lo espera esperando normalidad.

El cigarrillo, su única compañía constante – nunca postergado al tomar el recipiente que contiene ese des-café-, avisa la proximidad del comienzo del fin, y es que el día no comienza para él, sólo acaba, y es que vive en la añoranza de “ese” día, guardando vinos y felicitaciones, olvidando el tiempo que separa a un instante del otro.

El sol del amanecer lo sorprende hundido entre una mayoría de mentes desesperadas, sin búsquedas ni respuestas, conformes con el látigo social; la minoría intenta concretar utopías, y si, es él quien las ordena cada día, quien quiere hacerlos soñar aún más. Allí, encerrado entre un sucio y descuidado blanco invierno está su escritorio, tapizado de imágenes, recuerdos. Aunque intente negarlo vive más en el pasado, con esperanzas de futuro, mas nunca en el presente. Todo es plan, todo es pilar de algo pendiente, nada es, todo será.

Solucionar problemas es su sabor preferido, una corbata y zapatos el disfraz favorito. ¿La realidad consumió su retórica idealista? Quizás, mas yo no lo creo, es sólo que su nirvana cambió, el deber, el sacrificio por la trascendencia es hoy su precepto esencial.

Al mirarse en el espejo siente que los años no han sido amables con su figura, mil canas han florecido en su cabellera mientras pensaba en su padre, en sus hijos, en lo que debió y no hacer. Conoce sus límites, pero no los acepta, y quién podría hacerlo cuando la primera lección aprehendida fue que la ofrenda es proporcional a la recompensa.

Cada noche se recuesta, añorando lo mejor, agobiado, tan joven y tan viejo.

Tantas palabras insuficientes, inútiles para describir la complejidad del ser maduro, cansado y ermitaño. Trabajar, soñar, sacrificar, reír, hablar, dictar, respetar, imponer, detener, sostener, burlar, ironizar, luchar, amar… tantos verbos y ninguno es capaz de abarcar su esencia - ¿podré conocerla algún día?-, ninguno describe la acción que es su vida, continua, permanente, sin interrupciones, sin espacios vacíos.

Solitario, introspectivo, sensible y enamorado de su sangre. Trabajador, tenaz, soñador, materialista y dueño de mil proyectos por concretar. Manos fuertes, duras y pesadas; piernas gruesas, cortas e incansables. Medio político, medio pragmático. Mi padre…

Y esto es sólo una imagen.

Sin puntos suspensivos

2009-08-01T14:04:00.000-07:00

Quería decir, quería contar, quería iniciar una conversación basada en momentos de aquellos que se olvidan cada mañana, de esos que recuerdo ciertas noches, no todas ni, lo prometo, perpetuamente. Como lo ha demostrado la comprobación empírica, desgarradora de mi imaginación, nada fue como quería fuese, y, sin embargo, fue como debía, nada más que pedir, nada más que decir y si… silencio.

¿Será lo correcto? ¿Es lo mejor? ¿Siempre estuvo destinada a finalizar así? ¿No queda nada más? ¿Existe aún el sentimiento? ¿Podré soñar despacito nuevamente? ¿Lo haces tú ya? ¿Quiero algo más? ¿Guardaste algo? ¿Necesito de ti en mi? ¿Volverán las primaveras? ¿Por qué no quiero? ¿Por qué no espero?

El café se enfrió, no logré beber todo lo que el recipiente contenía, me separé de él, me resigné a dejar que ese delicioso sabor quedara allí, esperando la mano, cualquiera, que tomaría el receptáculo, lo lavaría y, simplemente, lo dejaría apto para que otro pusiera sus labios en él. ¡Vaya metáfora! ¿No?

El error fue esperar, el error fue soñar, el error fue imaginar un final, si es que acaso existía, diverso al presente, creer que podríamos hacerlo, ser ciegos, ser insensibles. El error fue exigir, el error fue otorgar, el error fue olvidar, el error fue no luchar o seguir haciéndolo, no lo sé. El error fui yo, y si, hay cosas que nunca sabrás, y cosas que yo nunca sabré. Y la palabra final que debí decir se diseminó en el aire, rozó la piel, la boca, de todos quienes se interponían entre tú y yo, fue absorbida por cada partícula de polvo que los caminantes levantaron al pasar, la escuchó aquella señora de chaleco rojo, un niño se preguntó qué significaría, y si, cuando estaba a un paso de encontrarse con tu rostro, una muralla de vidrio y metal la destruyó, !destruyó mí concepto!, sin clemencia exterminó lo último que quedaba de ti y de mi. La palabra no llegó a ti.

Eternos fueron los segundos en que me diste la espalda, un escalofrío se apoderó de mi piel, mis brazos amenazaron con levantarse, mis manos se tentaron a salir de mis bolsillos, encadenarte en un abrazo era su intención, apoyar mi cabeza en tu hombro, observar en el horizonte el espejismo de un futuro que ya no existe. Un paso, dos… y un cosquilleo en mi rodilla detuvo la empresa.

Y sin ambiciones, sin conservar en mi memoria tu boca armoniosa, sin pedirte más que un adiós, vi como te alejabas de mi, como ya no te seguiría, por primera vez. Quise tanto mirar hacia otro lado, a la niña de falda corta que coqueta amenazaba con acercarse, a ese niño que quería saber el significado de la palabra, a ese señor con ese abrigo desdeñado, gastado, asqueroso; mas no pude, vi tu rostro perdido entre brazos y hombros, pequeño y hermoso entre ese mar de entes apurados y violentos, y si, celoso me sentí del tacto de ti que no volverá, de ese perfume a cigarrillos que tantas veces dejé en ti. Ellos, impasibles a mi odio, nunca podrán saber el privilegio que poseen, nunca sabrán el rencor que en mi nace, porque lo que para ellos es indiferente, tu piel, para mi era un tesoro.

La decisión fue tomada mucho antes de enfrentarme a ti, siempre supe lo que quería, siempre esperé ese beso en la mejilla, nunca quise algo más, y, sin embargo, no logro comprender porqué mi imagen permanece fija en ese espejo, buscando en mis ojos algún vestigio de ti, algún recuerdo que aún no haya aparecido, del que aún no me haya despedido. No buscaré ni te esperaré, hace bastante tiempo dejé de hacerlo. No miento si te digo que no quiero nuevos comienzos, no sueño con tu espacio vacío, mas… aun no me despido de la palabra que creamos, del sueño que quisimos.

Una noche de tristeza, sólo una más. Las palabras no fueron banales, lo dicho es y será siempre de aquellas verdades absolutas que escasean en nuestras vidas. Cada abrazo, bastante el primero, el nerviosismo del segundo, sobre todo el tercero y más que cualquiera el cuarto, fue honesto, puro y si, todos ellos pudieron ser eternos, y no lo fueron, y no volverán. Y el último cigarrillo de esa cajetilla se acaba, y con él esto, y con él la esperanza, y con él la tristeza, y con él… finalmente, el final.

Tuve Enigmas Intensos Donde Olvide La Amargura Déspota Ofrecí Rosas Amores Miedos Oraciones… por ti.

Y la palabra se desvanece.

Y el cigarrillo se consume.

Y esta ruleta rusa se termina.

Y los deseos renacen, amorfos, sin rostro ni pasión.

Y mis pies no se detienen.

Y mis manos vuelven a construir.

Y mi esencia nunca desapareció.

Y vuelvo a ser adicto a esa fruta escarlata.

Y cierro los ojos, sólo por hoy, para no soñar.

Pero, ahora, ¿cómo termino esto? Cuando termina todo, cuando se acaban las frases y los diálogos, cuando mis ojos no se reflejan en los tuyos, cuando mis manos no encuentran tus dedos, cuando tu imagen desaparece, cuando mis pasos no siguen tus huellas en la arena, cuando tu eres tu sin mi, cuando yo soy yo como siempre, cuando los labios son otros, cuando mi sendero se bifurca del tuyo, cuando mi pecho no siente la ausencia de ti… “cuando, al punto final de los finales, / no le siguen dos puntos suspensivos”.

Renovatio

2009-07-29T12:16:00.000-07:00

Más vale que no tengas que elegir

entre el olvido y la memoria,

entre la nieve y el sudor.

Será mejor que aprendas a vivir

sobre la línea divisoria

que va del tendio a la pasión.

No dejes que te impidan galopar

ni los ladridos de lo perros

ni la quijada de Caín.

Que no te dé el insomnio por cantar

las gaviotas del desierto,

las amapolas de París.

Te engañas si me quieres confundir,

esta canción desesperada

no tiene orgullo ni moral.

Se trata sólo de poder dormir

sin discutir con la almohada

dónde está el bien, dónde está el mal.

La guerra que se acerca estallará

mañana lunes por la tarde

y tú en el cine sin saber

quién es el malo mientras la ciudad

se llena de árboles que arden

y el cielo aprende a envejecer.

Y sal de ahí

a defender el pan y la alegría.

Y sal de ahí

para que sepan que

ESTA BOCA ES MIA.

Esta boca es mía - Joaquín Sabina

----- 0 -----

Sin más que decir, sin proponer esperas, sin que me esperes.

Sin el beso de Erato concediendo iluminación divina a una mente agobiada de la poesía.

Sin comienzos ni fracasos, sin alegrías ni pasiones.

Sin ironías, sin maldiciones, sin lluvias, sin ilusiones.

Sin ti, sin imágenes ni reflejos, sin ese yo descascarado, sin él idealista.

Sin ella y su fragancia, sin aquella y su sudor, sin todas, sin condiciones.

Sin vendas, sin esposas, sin un compás, sin armonías.

Sin reglas.

Sin mi y, con-migo…

Cinco cigarrillos, dos anillos,

seis aros, tres manuscritos,

cuatro libros, un cuento, dos ilusiones,

cuatro canciones, un trastorno nocturno,

tres promesas, un décimo de talento,

medio carnaval, siete pecados capitales,

mil y un sueños... y más... tanto - ¿cuánto? - más...

Renovatio...

2009-07-06T10:20:00.000-07:00

¿Quién será tan amable de regalarme una palabra, un concepto, un comienzo?

Prometo a cambio:
1.- Fidelidad eterna.
2.- Creatividad infinita.
3.- Anáforas, anadiplosis, antítesis, apostrofes, asíndeton, calambur, complexión, epítetos, elipsis, eufemismos, hipérboles, ironías, metáforas, metonimia (también mitomanía), paradojas...

Si nada de lo prometido satisface tu pasión, permuto a cambio:

• - Dos besos que no di.
• - Cinco cigarrillos robados.
• - Tres vidas que arrebataron de mi.
• - Cuatro decisiones que no tomé.
• - Seis esperanzas cobijadas en mi desesperanza.
• - Una realidad en sueños.

¿Serías tu quien conceda vida, nuevamente, a esta sublime afección, condición de mi existencia en el mundo?

"Pido mis más sinceras disculpas por la torpeza de mi lenguaje, la posible alteración entre el mensaje querido y el efectivamente enviado y, por sobre todo, por rogar a quien no existe que venga a existir en mi".

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2009-06-06T08:08:00.001-07:00

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Para ti, que nunca entiendes lo que escribo...

2009-06-02T08:57:00.000-07:00

Érase una vez un pequeño niño, no en edad sino en emocionalidad, que decidió dar en prenda su corazón apostando a ese dos de corazones que tantos sueñan y pocos consiguen.
El niño vivió el idilio más hermoso que pudiese haber soñado. Tantas veces anteriores fue víctima de la poca bondad, del poderoso orgullo, de la razón pura, de cicatrices antiguas, de falta de experiencia, de verdades falseables o directamente andróminas; y, sin embargo, esta vez no, en esta ocasión fue suya la entrega y con reciprocidad le fue regalado un corazón hermoso, puro, una princesa de cristal que confió en aquella quimera tanto como él.
Pero los sueños son sólo eso.
Nunca comprendió el niño como la princesa agobiada vivía en inseguridades, como el miedo era más poderoso que ella en cada ocasión que se enfrentaban, como una mentira piadosa era el regalo que más frecuentemente le era concedido.
Y bueno, el niño dejó de soñar, dejó de creer, se extinguió su ilusión y su confianza. Desbordante la decepción se apoderó de sí. La niña se fue, cansada al mismo tiempo de la desilusión que oscureció los ojos de quien, alguna vez y nunca más, fue también su príncipe, nunca de cristal ni ataviado en azules prendas, sino sólo de piel y sangre, cuya mejor arma fueron las sorpresas que solía hacer por quien sentía, todo lo merecía.
El niño agobiado intuyó, con aún más certeza que aquella poseída cuando vivió aquella vida sustentada en el pilar etéreo, finalmente, del querer infinito; que el momento había llegado de recobrar la pasionalidad racional y animal desechada, sin confiar, sin soñar, sin frases mal juradas que podrían marcar su destino.
Así, bebió, una vez más, aquel dulce brebaje celestial de aquella fruta escarlata y húmeda, que lo convirtieron en un adicto, nómada, noctámbulo y soñador hace ya siglos atrás...
¿Y qué puede hacer el niño sino volver a creer en él?
¿Y qué mejor solución que dar vida a su piel?
¿Y qué puede esperar de ella si el pañuelo de la desilusión vendó sus ojos?

El niño volverá creer, con la eventualidad de una lluvia en un verano, la princesa podrá renacer, quizás con otro cuerpo, otra boca, otros sueños; quizás será el mismo, quizás.

Si, el niño nunca olvidará a la princesa, siempre será ella quien posea un parte de sí que fue la más hermosa que nunca creyó poseer. Agradecido está de todo lo vivido, celoso de lo que no volverá a sentir de ella y por ella, pero nada puede hacer.

¿Y qué será de él?

2009-05-21T19:55:00.000-07:00

...Fuegos fatuos...

Creo que estuve esperando éste momento, diseñándolo en mi mente, adornándolo, incorporándole frases de amor eterno o, según el momento, destructores versos de odio y pasión desenfrenada. Nada de aquello ocurrió.
No, ni frases lisonjeras ni juramentos eternos e irresponsables. Simplemente un "a-dios". Tantas veces ordené las frases, tantas veces creí crear sueños eternos, tantas veces luché sin más armadura que mi piel ni armas que mis manos. Bien puedes suponer el resultado de la batalla.
Lejos del arrepentimiento permanezco inmóvil frente a la incertidumbre.
Luego de mil noventa y cinco días, batallas perdidas, sueños dulces, besos falsos, esperanzas fallidas, caricias hermosas, engaños justificados, abrazos sinceros, perdones inmerecidos, dulce compañía, mentiras penetrantes y un pilar que hoy acaba por derrumbarse, hago recuento de lo que hoy poseo: un beso dulce, majestuoso y salvaje; un rostro que me recuerda lo que no debía recordar; un cuaderno de cartas nunca enviadas; un sueño aún más poderoso que esta desilusión; un odio permanente contra el perdón; una vida nueva que construir y cero excusas para ti.

No es un final ni soy como el fénix.

PD: Inverosímil es sentir que no tengo nada más que decir, no es odio, no son ilusiones falsas por un futuro mejor ni deseos de reconstrucción, es sólo, decepción.

Qué más da...

PD2: Nos sobran los motivos...

Este adiós no maquilla un hasta luego

Este nunca no esconde un ojala

Esta ceniza no juegan con fuego

Este ciego, no mira para atrás

Este notario firma lo que escribo, esta letra no la protestare

Ahórrate el acuse del recibo, estas vísperas son las de después

A este ruido tan huérfano de padre

No voy a permitirle que taladre un corazón podrido de latir

Este pez, ya no muere por tu boca

Este loco se va con otra loca

Estos ojos no lloran mas por ti!

Esta sala de espera sin esperanza

Estas pilas de un timbre que se seco

Este helado de fresa de la venganza

Esta empresa de mudanzas con los muebles del amor

Esta campana muda en el campanario

Esta mitad partida por la mitad

Estos besos de judas, este calvario

Este look de presidiario, esta cura de humildad

Este cambio de acera de tu cadera

Estas ganas de nada menos de ti

Este arrabal sin grillos en primavera

Ni espaldas con cremallera, ni anillos de presumir

Esta casita de muñecas danzante

Este racimo de pétalos de sal

Ese huracán sin ojo que lo gobierne

Este jueves, este viernes y el miércoles que vendrá

No abuses de mi inspiración

No acuses a mi corazón

Tan maltrecho y ajado

Que esta cerrado por derribo

Por las arrugas de mi voz

Se filtra la desolación

De saber que estos son

Los últimos versos que te escribo

Para decir "con-dios", a los dos

Nos sobran los motivos!!!

Este museo de arcángeles disecados

Este perro andaluz sin domesticar

Este trono de príncipe destronado

Esta espina de pescado

Esta ruina de don Juan

Esta lagrima de hombre de las cavernas

Esta horma del zapato de barba azul

Que poco rato dura la vida eterna

Por el túnel de tus piernas

Entre Córdova y Maipú

Esta guitarra cínica y dolorida

Con su quejo knock knocking on heavens door

Estos labios que saben a despedida

A vinagre en las heridas

A pañuelo de estación

Este ladrón apartado de tu duda

La rueda de Penélope en Luna Park

Estos dedos que sueñan que te desnudan

Esta caracola viuda, sin la pianola del mar

No abuses de mi inspiración
No acuses a mi corazón
Tan maltrecho y ajado
Que esta cerrado por derribo
Por las arrugas de mi voz
Se filtra la desolación
De saber que estos son
Los últimos versos que te escribo
Para decir "con-dios", a los dos
¡¡Nos sobran los motivos!!!

Don Joaquin Sabina.

2009-03-09T18:28:00.001-07:00

Mozo, ¿cuál es mi mesa y quién paga la cuenta?

Dr. Eduardo Aldunate Lizana
Profesor de Derecho Constitucional
Escuela de DerechoPontificia Universidad Católica de Valparaíso

En el último tiempo, los chilenos hemos sido protagonistas y testigos de una notable falta de criterio en materia política. Como ejemplo pueden presentarse dos puntos de la agenda legislativa en materia electoral que representan, uno un evidente candor o ingenuidad práctica, y el otro un detrimento importante al sistema democrático, y, no obstante ello, no han generado mayor debate en la ciudadanía.

La idea de inscripción automática y voto voluntario ha prendido en diversos sectores del espectro político (no tanto así en los eventuales beneficiados con esta medida, si es que de beneficio podemos hablar). Hay muchos argumentos a favor del voto voluntario, relacionados en lo fundamental con la idea de la movilización política responsable -la motivación necesaria para hacer que el o la votante concurra a sufragar porque siente que debe apoyar a un/a candidato/a determinado/a, y no simplemente por eximirse de la sanción y, llegado el momento de marcar su preferencia, elegir cualquiera, la más vista, dejar el voto en blanco o entregarse a un momento de solaz artístico.

Pero la inscripción automática no pasa de ser un volador de luces. En efecto, ¿qué significa inscripción automática? En términos de su efecto jurídico, puede decirse que conlleva la incorporación de la identidad del elector al padrón electoral en cuanto cumple los requisitos verificables por el respectivo servicio que, en nuestro caso, será básicamente la edad de aquél o aquella cuya nacionalidad no se presente, en principio, como dudosa. Podemos pasar por alto, aquí y por ahora, la cantidad de problemas que puede traer la verificación del requisito de nacionalidad en algunos casos; pongámosle, como decía la antigua y popular canción, que ya nos hemos enterado de eso. Pero esta incorporación automática (¡qué bien, qué cibernética o informática, qué plug & play que suena!) al padrón electoral no lo es tal. Porque al menos mientras se mantenga en lo material nuestro actual sistema de votaciones, siempre será necesario saber dónde votará este angelito o angelita que tan expeditamente ha sido incluido como ciudadano/a elector/a. Afortunadamente, no tenemos en Chile un registro de domicilio o residencia obligatorio, como existe en algunos países, que nos obligue siempre a declarar dónde estamos viviendo cuando llegamos a una localidad para establecernos en ella o cuando la abandonamos de manera permanente. El proyecto contempla que la inscripción se asociará al domicilio que se indique al momento de solicitar la cédula de identidad, la que usualmente se pide con anterioridad a los 18 años de edad, y dando un domicilio que muchas veces no perdura. De este modo, el/la ciudadano/a automáticamente inscrito/a como elector/a que ya no viva en la localidad donde pidió su cédula de identidad deberá, no tan automáticamente, dirigirse a las “juntas de actualización” que contempla el proyecto, para cambiar su domicilio cuando quiera efectivamente votar. La pregunta que cabe hacerse es, entonces, la siguiente: conociendo los hábitos de nuestros ciudadanos, ¿no será razonable pensar que este sistema, que quizás podría llegar a permitir la expresión del voto voluntario, podrá decaer ante la falta del trámite de actualización del domicilio -no tanto por no ingresar al sistema de sufragio obligatorio, como podría pensarse de la actual inscripción, sino no por mera desidia en practicar dicha actualización antes de las elecciones en que pudiese ser movido a votar el ciudadano?

La cuestión del voto de los chilenos en el extranjero es otra de esas estupideces que de cuando en cuando, por hacerse moda, están en boca de todos y de acuerdo a apotegmas clásicos del tiempo de Aristóteles (“si todos piensan igual, su grado de razón habrá en ello”) nos empiezan a sonar inteligentes. Pero no.

Si la cuestión fuese simplemente el solucionar la posibilidad de votar para ciudadanos que ocasional y circunstancialmente están fuera de Chile en el momento de la elección, la afirmación anterior sería desmedida, y la medida podría considerarse razonable. Pero el problema es otro. Se busca dar voto a los/las chilenos/as que viven, que residen de manera permanente en el extranjero. ¿Cuál es el problema? Bueno, uno casi trivial: nuestros estados son organizaciones políticas de carácter territorial; extienden sus potestades dentro de sus límites. Por lo tanto, las decisiones de la autoridad afectan a quienes se encuentran dentro de esos límites y sólo con un alcance muy parcial, mínimo, a quienes están fuera del territorio estatal. Por otro lado, la idea de democracia se sustenta básicamente en el principio de que el poder radica en la comunidad que va a ser afectada por su ejercicio. La cuestión de la nacionalidad entra a tallar aquí en la medida en que se asume que el conjunto de nacionales por regla general coincide con la comunidad de intereses y propósitos de la comunidad nacional en un territorio determinado (de ahí esa cancioncita del “Estado-Nación” que en realidad es una bazofia y sólo tiene sentido práctico como estado territorial). Pero otorgar derechos de participación a quienes no son parte de la comunidad que se verá afectada por el resultado de la decisión es un gesto de irresponsabilidad política, ya que la participación de esas personas será siempre y por definición irresponsable. Aunque el o la votante chileno/a radicado/a en el extranjero sea un/a patriota de corazón y preocupado/a de su país, y aunque vote tras una prudente y, si se quiere, “responsable” reflexión, no podrá ni aunque quiera (a menos que vuelva), no tendrá que soportar las consecuencias de su voto, sino aquellas de los ciudadanos y ciudadanas del país en que vive. Por regla general no será a los o las chilenos/as residentes en el extranjero a quienes afectarán las políticas en materia de educación y salud del gobierno de Chile, las decisiones en materia de alza o (en el plano de la ciencia ficción) disminución de impuestos, los éxitos o fracasos en materia de contención de la delincuencia, la opción por una u otra alternativa de generación de energía, etc., etc. etc. ¡Qué lindo vivir en Suecia y votar por un gobierno de centroderecha en Chile! Y el último grado de la estupidez sería pensar que, con la cantidad de chilenos que viven fuera de Chile, su voto no pudiese ser determinante en el futuro para inclinar de manera decisiva la balanza electoral -y entonces, las consecuencias políticas- hacia uno u otro lado.

Si de todos modos se insiste en la idea, ni modo. Pero, entonces, que los chilenos en el extranjero paguen impuestos en Chile. Al menos, en la misma proporción, aquí, que, aquella en la que contribuyo yo, que tengo el mismo voto que quiere dárseles a ellos, allá.

FUENTE: http://www.derecho.ucv.cl/

2009-02-06T05:46:00.000-08:00

Tu: ¿Qué te pasa?
Yo: Nada...
Él: Convencido no estás.
Tu: ¿Cansancio?
Yo: Al contrario.
Él: ...
Tu: ¿Soñando?
Yo: Siempre.
Él: Cada vez menos.
Tu: ¿Carencias?
Yo: Quizás.
Él: Con certeza.
Tu: ¿De qué?
Yo: No lo sé.
Él: Sueños, fuerza, vida, ideales, constancia, imaginación...
Tu: ¿Es mi culpa?
Yo: ...
Él: ...

Tu: ¿Volverás?
Yo: Quizás.
Él: Tal vez.
Tu: Fe.
Yo: Lo sé.
Él: No la quieres.

Yo: Quiero...
Tu: ¿Fuerza?
Él: Algo más...

Y Sin Embargo

2009-01-11T16:31:00.000-08:00

.Don Joaquín Sabina & Don Joan Manuel Serrat.
..Don Pájaron de un Tiro..

La clase de error que no te permite conciliar el sueño...

...Est Fini...

2008-12-04T19:10:00.000-08:00

A LA MISTERIOSA - Robert Desnos

Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad.
¿Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo
y besar sobre esa boca
el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto he soñado contigo,
que mis brazos habituados a cruzarse
sobre mi pecho, abrazan tu sombra,
y tal vez ya no sepan adaptarse
al contorno de tu cuerpo.
Tanto he soñado contigo,
que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie,
con mi pobre cuerpo ofrecido
a todas las apariencias
de la vida y del amor, y tú, eres la única
que cuenta ahora para mí.
Más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios, que los primeros labios
y la primera frente que encuentre.
Y frente a la existencia real
de aquello que me obsesiona
desde hace días y años
seguramente me transformaré en sombra.
Tanto he soñado contigo,
tanto he hablado y caminado, que me tendí al lado
de tu sombra y de tu fantasma,
y por lo tanto,
ya no me queda sino ser fantasma
entre los fantasmas y cien veces más sombra
que la sombra que siempre pasea alegremente
por el cuadrante solar de tu vida.

Versión de Francisco de la Huerta

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I-ca-rus

2008-10-10T08:08:00.000-07:00

Parece inverosímil intentar siquiera desentrañar esa madeja que llamo vida, que conozco como tiempo. Y es que todo es hablar de ese fulgor, y si quiero explicar deberé retroceder - ¿¡sabes cuánto!?- e intentar comprender mil y una razón que, siempre errónea, nunca entendí porqué. Y así, toda razón se vislumbra no más que como un alfiler atravesando un vida mísera que brilla en el horizonte, única y diminuta, y que cada vez que te acercas a su sustancia agonizante por tal martirio, su brillo comienza a desvanecerse.
Me faltan la armadura y la espada, la luz y esa maldita oscuridad, el valor y el precipicio, la inspiración y la musa, la prostituta, el ángel y su demonio.
Cinco minutos sentado, sólo cinco, cinco minutos de una vida son suficientes para cuestionar todo, para crear la ilusión de comprensión que todos tan desesperadamente buscamos, ¿y qué obtengo con ello?, ¿cuáles son mis conclusiones?, ¿qué será el sustento para una nueva teoría que en cinco minutos futuros destrozaré? No es tan arduo descubrirlo.
Y es esa estupidez en mis razones lo que da cuenta de que mi vida cambió, que yo cambié, que cada vez esa luz se agota un poquito más, se deteriora, se extingue, y mi única fuente de satisfacción ha sido usurpada por un método que quise querer tener y que, cual sirena, con cada paso que doy embruja y aniquila.
Bien mi sangre inmediata predica la soledad, quizás sea esa la única solución para personas como yo, personas que no nacieron para estar acompañadas, para dar explicaciones ni razones, que son felices con su hoja de verdad, con su lado del espejo, con su imagen del lente; y así aborrezco esa espantosa realidad humana, ese animal hombre, esa materia que no puedo revertir, esa humanidad que elimina la animalidad celestial que siento fermenta en mis venas y que crea un alcohol embriagador y sólo mío. Si, sólo mío.
Qué tiene de malo concretar ilusiones en papel, hablar de ella y hablar de mí, hablar de él, de su huella, hablar de ese maldito mundo de errores que he cometido. Un mundo, un universo de equivocaciones que pesa en mis hombros - ¡y es que yo no soy atlas!-, que cada vez me entierra más en arenas movedizas. El alfiler sin escapatoria me deja.
Cojamos los pedacitos y hablemos de ti, de ese reflejo en mi espejo.
La vida no da, la vida no quita. La vida no borra ni el tiempo olvida. El dolor no se agota ni el amor hace maravillas. El viento no limpia ni el agua purifica. El cansancio consume la esperanza, las razones se esconden entre las sábanas, la perseverancia cubre los ojos de la verdad, la razón es banal, tu esencia no existe… tampoco la mía.
Cómo resistir la herencia - sólo una ilusión personal- que yace en mí. Cómo no dejar que tan hermosa presencia se apodere de mi cuerpo, cómo no permitir que me arrepienta una vez más.
Cómo luchar contra el recuerdo, cómo destruir el lamento eterno de lo que debí y fui tan inmaduro de no dejar de hacer. Cómo hacer que me perdones, cómo ser mejor, cómo ganarme un espacio en ese corazón que ya olvidó como latir.
Cómo encontrar una solución, cómo dejar y hacer feliz, cómo combatir la estupidez del rencor y el dinero. Cómo razonar con usted, como hacerle entender. Ni tú ni yo tenemos la verdad – y en este instante bien me da igual- yo sólo quiero mantener lo poco que me queda.
Cómo aceptar la estupidez como algo normal, como felicidad. Cómo me sumerjo en la fastidiosa trivialidad de mentes que jamás han sido armónicas a la mía. Cómo acompañarme de entes que no comprenden, cómo querer que lo hagan.
Cómo centrar mis esperanzas en una empresa que cada instante odio más, cómo convertirme en lo que odio, cómo aprenderte a amar.
Cómo encuentro paz...

Y nada más...

2008-10-01T14:25:00.000-07:00

Mi cigarrillo se acaba y sigo pensando en ti…

Si, esa grandilocuencia en las palabras,

ese fulgor en tus pupilas,

ese nexo incansable que obligas exista entre tu andar y esa mirada.

Esa mirada…

esa mirada a musa, a sirena;

esa que desbarata todo a mi alrededor,

aquella que me obliga a coger los pedacitos de sal que dejan tus pies en el universo

y a hacer con todos y cada uno de ellos tu esfinge;

si, esa maldita necesidad de moldearte una y otra vez.

Y aún aquella mujer de sal me es arrebatada,

el viento siente envidia de tu forma,

te destroza a ti y a la ilusión de tenerte, aun por un instante, para mí.

Inventario

2008-08-22T08:48:00.000-07:00

Inventario, (de lo que dejaste aquí):

- Una cama vacía, aún hecha.
- Una silla de ruedas con poco uso.
- Cinco almohadones blanditos y con funda limpia.
- Un velador hecho a mano.
- Un armario casi-derruido, casi-estable.
- Cinco frazadas y un scaldasonno que desapareció.
- Un varón de cuarenta y dos años, casado, separado, profesional, profesor, trabajador, madrugador, solitario y retraído.
- Una mujer de edad no conocida, casada, trabajadora.
- Un nieto (A) de veinte y un años, estudiante universitario, solitario, dormilón, retraído, futuro profesional, hijo del hijo varón.
- Un nieto (B) de ocho meses, no te conoció, sabrá siempre de tu existencia, la joya de la familia, hijo del hijo varón, hermano del hijo del varón (A).
- Una mujer profesional (C), trabajadora, esforzada, hija de la hija mujer ya mencionada, prima de ambos hijos varones (A) y (B), sobrina del hijo varón.
- Un nieto varón de veinte y cuatro años, lector asiduo, punk, estudiante universitario, futuro profesional, hermano de la hija mujer (C), hijo de la hija mujer, primo de los hijos del hijo varón (A) y (B).
- Cerca de noventa (app) años de historia, de la cual, salvo tu buen corazón y vida esforzada, poco se conoce. Se utiliza este medio para comprometerse a indagar, dejar de manifiesto tu increíble vida.
- Dos hermanos hombres, esforzados, trabajadores, campesinos, misma edad certificada en inscripción, más jóvenes en nacimiento.
- Una hermana mujer, hermosa dama, mismas facciones, un corazón gigante, bondadosa, trabajadora, buena madre y abuela.
- Un rosario-pulsera que nunca deja la muñeca del nieto (A), del hijo del varón.
- Algo más de cien pesos que aún se encuentran sobre el velador hecho a mano.
- Un televisor antiguo, a colores, marca desconocida, “Tatung-Dynamic” y “Audiocolor”. Con adaptador para audifonos.
- Un par de pantuflas acolchadas y con “chiporro”, en posesión de aquel que tenga frío en los pies, ya sea el hijo varón, o el hijo del hijo varón (A).
- Un compromiso de por vida en el cementerio.
- Una casa vacía.
- Un silencio permanente.
- Un dolor eterno…

Describir tu vida es intentar presumir lo desconocido, crear, desde la huella que dejaron tus últimos años, una realidad clara y un camino trazado a un final que, ya lejos, no demasiado, mas lo suficiente; de la tristeza y el odio a estar sin ti, puedo decir que fue como debió haber sido. Mas la pregunta persiste, clava, taladra la conciencia en los momentos menos apropiados, penetra siempre y sin excepción cada noche en que veo tu fotografía…
Si estuvieras aquí, si vieras todo lo que ha pasado, si vieras lo que he hecho, lo mucho que han cambiado nuestras vidas desde tu partida, si pudieras analizar cada decisión que he tomado… ¿te sentirías orgulloso de mi? ¿Me reprocharías los errores que no dejo de cometer? ¿Me dirías que aún me quieres?

Quiero creer que sí, que estas descansado bien, en paz, al lado de nuestro señor que tanto te protegió, que te dio esas fuerzas que admiro tanto y que me hacen sentir orgullo de mi sangre, de tu crianza. Quiero creer que estás feliz, que sabes que las cosas no han sido fáciles, que hemos tratado de hacer las cosas lo mejor posible, que la vida quita, pero también da, que nunca has dejado de estar presente en nuestras oraciones, en nuestros recuerdos y corazones.

Te amo y te amé, me diste fuerzas, me diste abrigo, levantaste el pilar que hoy sustenta mi vida. Me diste tu palabra sabia, tu consejo, tu reprimenda apropiada. Sé que descansas en paz, sabes que descansaremos juntos algún día.

No puedo describirte. Si puedo querer ser un buen hombre, por ti, por mi familia, por mí, por nosotros, que seguimos haciendo inventario de lo que dejaste aquí.

Despertar...

2008-07-21T14:35:00.000-07:00

En ocasiones despierto.

En ocasiones tú rostro reaparece como una estrella latente y firme, espléndida, en un cielo claro-oscuro oportunamente creado por un hado y desgraciadamente impuesto por mi moira.

En ocasiones cierro los ojos y me oculto de su luz. ¡Y es que la luminosidad de tú estrella consigue inevitablemente enseñar mi cicatriz, crea un destello de luz en el que cada herida se transforma en un arco iris, que, lejos de ser hermoso, no consigue más que hacer patente los vestigios de la mediocridad de un cuerpo que, aún habiendo sido tomado tantas veces, la mar no consigue sanear, limpiar las pisadas en su piel! Quizás el problema no es la mediocridad, sino la lejanía que presenta el simio de sus pares. ¡Y es que no somos más que eso, simios, prosimios, antropomorfos!

Y aún en la incoherencia de mi discurso, aún con conceptos diseminados de manera tan homogéneamente caótica, lo sé, me entiendes.

Y es que en ocasiones pienso. Contemplo sutilmente mi alrededor. Veo caras, manos, ojos, todos abiertos, todos atentos, todos tan inútilmente expuestos. Rostros sin diferencias, sin caos, sin búsquedas, sin preguntas, sin respuestas.

¡No! No puedo criticar el querer de una milicia monofocal y paupérrima de deseos. No puedo criticar lo que me gustaría tener.

Añoro eso, la ausencia de conflicto, no sentir que mi corazón se eleva en su palpitar, como presiona por salir de mi, y como siempre toma una decisión que no secunda mi cuerpo o mente; como aumenta la presión de la sangre, como hierve, como se apodera de mis manos y busca con vehemencia algo… Algo que nunca logro determinar… Calor, quizás sólo eso sea, calor.

Me gustaría ser como ellos. Sin locura, sin violencia, sin coraje. No luchar tanto por estar fuera del cuadrado (o círculo) impuesto por una autoridad cuyo único poder es el servir de ejemplo a la carencia de aquello nos hace realmente humanos. ¡Aquella combinación perfecta entre una animalidad feroz, carnal, dominada por instinto, visceral, centrada en la constante búsqueda por la satisfacción egoísta de un hambre, un sentimiento, una necesidad imperativa que capaz es de consumir la piel, la sangre, si acaso no es satisfecha, aquella bestia solitaria que vive en el pecho, en las venas, que arde en los ojos, la lujuria eterna y el morbo por placer; y una racionalidad tan ilógica como perseguir constantemente una pregunta para sólo encontrar una respuesta vacía, carente de sentido, pero tan necesaria, aquella capacidad de ver causa y efecto, aquella obsesión por saber, por crear lo que el vientre nos dicta, la capacidad de contener el deseo, encarcelarlo en el cuerpo y extinguirlo en la mente sólo para obtener uno mejor!

¿Cómo niego mi naturaleza? ¡¿Cómo escapo de la herencia de sangre que mis antepasados grabaron en mi, para transformarme en un ser árido de pasión, de fuego, pero grandioso en saberes inútiles y temporales, pero tan necesarios para conseguir una satisfacción material aún más inútil y temporal?!

Cierro los ojos y en su templo sueño ser uno de ellos.

Me pregunto… ¿Alguno de ellos crea? ¿Alguno convierte su animalidad en algo hermoso, imperfecto y eterno? ¿¡Alguno toma pedacitos de racionalidad para darle forma empírica a lo bestial, con calma, con paciencia, con aquel deseo infantil que hace crecer en los ojos un destello, una energía casi-casi… Perfecta?!

¿!Alguno recuerda su infancia, aquella preciosa manía por crecer, crear, conocer mundo, no números!? Vivir.

¿Algunos ve lo que nos rodea?

Los escuchó su monotonía… Como el alcohol, las drogas, las mujeres, el sexo… Dicen corre por sus venas… ¿Sabrán que los primeros nacieron con el objetivo de hacer que el cernícalo hombre alcanzara su nirvana, conociera a los dioses instándolo a crear… Soñar? ¿Sabrán que los segundos son las creaciones más perfectas del universo? Y el sexo… es allí en donde la unión de carnes, fluidos, sexos… nos transforma en algo puro y hermoso, siendo la concreción de la misión del ser humano en la tierra, el placer máximo que puede conocer el terrenal-temporal en un universo destinado a la autodestrucción. El clímax final de los organismos, la creación eterna, etérea y sublime ¿Sabrán que la mujer es la bestia perfecta? ¡La criatura más violentamente elegante, la fuente y el apocalipsis de la creación! Aquel ser que en carne es lujuria, en mente, razón; en alma, dulzura; en sí, el único infinito al cual el hombre podrá aspirar.

¿Sabrán que éste es el purgatorio y que lo único eterno, perfecto y hermoso es hallar aquella dama, aquel demonio de dulces besos que logra extirpar el dolor con un abrazo, aquella némesis que te da alas y crear un infinito con su piel? ¿Sabrán acaso que la belleza reside en ella y el martirio, la condena, es la traición de su amor, destruir el cristal más valioso existente, el único tangible, imperecedero?

Quisiera ser como ellos y su banalidad. Quisiera ser como ellos y su inexistente vehemencia animal. Quisiera ser como ellos y su pobre pasión. Quisiera no luchar por despojar de mis ojos estas vendas. Quisiera no cuestionar y sólo acatar, no saber más que lo que en números aprendan, que una autoridad les imponga o lo que un libro les puede enseñar.

Quisiera sólo memorizar. Quisiera no cuestionar. Ser como ellos, elite intelectual, estúpidamente perfectos, que hacen mejor lo mejor.

Quisiera ser tal y no un animal con luz y pasión, mas sin futuro, sin destino lucrativo. Con preguntas eternas y respuestas fugaces. Un vagabundo, noctámbulo ocasional, demente constante, amante de los sueños y la sangre. Un ser que sueña remover la oscuridad de sus ojos, con brazas en el corazón, enamorado de la creación y de los instantes, y de todo aquello que inevitablemente condena al hombre a ser eternamente polvo de estrellas y nada más.

--------------------------------------------------

Cinco metros,

putos cinco metros entre mi obsesión y tú...

Todavía una canción de amor - A la orilla de la chimenea

2008-07-14T08:05:00.000-07:00

Notefíessitejuroqueesimposiblenodudesdemidudaymiquizáselamoresigualqueunimperdibleperdidoenlasolapadelazar.

Lalunatomaelsoldemadrugadanuncajamásquieredecirtalvezlamuerteesunamantedespechadaquejuegasucioyssabeperder.

Estoytratandodedecirtequemedesesperodeesperartequenosalgoabuscarteporquesequecorroelriesgodeencontrartequemesigomordiendonocheydíalasuñasdelrencorquetesigodebiendotodavíaunacancióndeamor. Nocorrassitellamoderepentenotevayassitegritopiérdeteamenudoloslabiosmásurgentesnotienenprisadosbesosdespués.

Seaferraelcorazónaloperdidolosojosquenovenmiranmejorcantaresdispararcontraelolvidovivirsintiesdormirenlaestación.

---

Puedo ponerme cursi y decir

que tus labios me saben igual que los labios

que beso en mis sueños,

puedo ponerme triste y decir

que me basta con ser tu enemigo, tu todo,

tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.
Y si quieres tambien

puedo ser tu estacion y tu tren,

tu mal y tu bien,

tu pan y tu vino,

tu pecado, tu dios, tu asesino…

O tal vez esa sombra

que se tumba a tu lado en la alfombra

a la orilla de la chimenea

a esperar que suba la marea.
Puedo ponerme humilde y decir

que no soy el mejor

que me falta valor para atarte a mi cama,

puedo ponerme digno y decir

“toma mi direccion cuando te hartes de amores

baratos de un rato… me llamas”.
Y si quieres tambien

puedo ser tu trapecio y tu red,

tu adios y tu “ven”,

tu manta y tu frio,

tu resaca, tu lunes, tu hastio…
O tal vez ese viento

que te arranca del aburrimiento

y te deja abrazada a una duda,

en mitad de la calle y desnuda.
Y si quieres tambien

puedo ser tu abogado y tu juez,

tu miedo y tu fetu noche y tu dia.
Tu rencor, tu por que, tu agonia…

o tal vez esa sombra

que se tumba a tu lado en la alfombra

a la orilla de la chimenea

a esperar que suba la marea.

In-Trascendencia

2008-07-04T09:38:00.000-07:00

¡No pensar!
La hoja está en blanco, la hoja desea que deposites en ella un poco de confianza, que dejes ir aquello que tanto te aqueja, aquello que en ocasiones no puedes dejar de postergar, no consigues apartar de tus pensamientos. La hoja desea ser poseída, desea que la tomes, que te apropies de ella. Como poco en el mundo, desea que dejes en ella esa pasión, ese amor, esa razón desbordada, casi angelical, casi humana, casi propia, casi verdadera, principalmente falsa y siempre y sin excepción, monstruosa. La hoja, si la hoja, ese trozo de papel, esa condición de muerte vegetal, esa forma de hacer perdurar lo que en otras circunstancias sería imposible, lo que carece de nombre, lo que existe sin existencia; un sentimiento.
Sentir la hoja, sentir que la hoja es mía, que ella es fuente, la razón y la conclusión de la existencia de una vida sin orden, de una consecuencia irreprochable de vida. El único medio para comunicarme contigo, si es que acaso lo hago. El único mecanismo en que una excitada presencia elemental podría ver a luz del día, podría ser, concretamente, eterna, imperecedera, trascendente.
Son las dos diez y siete minutos A.M, y es el tiempo, cronométrico o cronometrado, aun sin manejar con exactitud los conceptos, espero me entiendas; el que me permite, sin grandes esfuerzos, constatar la inutilidad del pensamiento pasado y futuro; y así, también sin grandes razonamientos, es como logro ver que nada existe, salvo yo, salvo estos dedos que con insistencia pulsan una y otra vez la forma rectangular que permite comunicarme contigo. Y, nuevamente, noto lo inútil del esfuerzo, si tu no existes, ¿cuál es el jodido afán de tratar una y otra vez de expresarme, de hacerte manifiesto esto que yace en mi y que de ninguna otra forma podrías saber y, más aun, comprender?
El tiempo pasa, el tiempo borra, el tiempo ha hecho que hace cinco minutos enfrentara mi existencia a su reflejo y gritara, en silencio y sin palabras, el odio más grande hacia la realidad, mi realidad, esta insoslayable materia que me condiciona no ser lo que sueño y si lo que aborrezco.
Acepto con resignación la única verdad que nadie puede objetar: necesito ese odio, necesito esa pasión agobiada de carne, necesito esa brutalidad de razón, esa forma incontenible de creer que todo puede ser más que lo que no quiero que sea, si es acaso puede tener algo de sentido esa afirmación. Y con eso vuelvo a lo mismo, mi contradicción tan autentica como mi verdad, de qué sirve comunicarme, al menos en el intento, contigo.
Tengo tantas palabras esculpidas en mi mente, todas cuales apuntan hacia el mismo camino, todas inciden de la misma forma en mi piel, en mi mente. Todas son una expresión de ambigüedad, de no-conciliación con tu ser, y aun peor, con el mío. Todas tienen un significado equiparable, armónico las unas con las otras. Todas las palabras que amo son enunciado de lo mismo: ser-etéreo–noctámbulo–sublime-pasional-existente-manifiesto-virocromático-ambiguo-no-real-y-eterno.
Y vuelvo a preguntarme… ¿de qué me sirve la hoja, el objeto material que permite que mi objeto-subjetivo único y trascendente se comunique, siempre con los mismos vocablos, contigo?

-------- (...) --------

Soñé, una vez más, contigo-sin-ti. Una vez más mi mente jugó la misma desgraciada treta, una vez más mi mente inconciente adquirió posesión sobre mi cuerpo, odiando sentimientos, aceptando unos y buscando otros. Una vez más absorbí, no queriendo querer, tu calor – soñando, en verdad hacerlo-. Dejé entrar a mi cuerpo, un cuerpo frió encarcelado en la humedad de mi habitación; tu luz, le permití me cobijara, le rogué que lo hiciera; la dejé poner tu mano en mis mejillas y, sin reparos, permití trasmitiera tu calor, le dejé fuese, en sueños, el que se proyectara en una realidad en la que no estás.Una vez más soñé como acercarme a ti, una vez más soñé que tu cuerpo se acercaba al mío, soñé que tu esencia se posaba en mi, soñé contigo-sin-ti.

...

2008-06-13T19:05:00.003-07:00

Tu boca, con la punta de mi dedo imaginario toco tu boca, la simetría de lo que es perfecto y lo que no, la forma en que cada surco de tu labio crea un paraíso de humedad, una fuente de pasión que no me deja de embriagar. Con mi mano imaginaria recorro tu hombro, siempre el izquierdo, aquel que con aparente inutilidad es el sustento de tu posición en mi universo, el pilar de tus movimientos, el apoyo que idealmente sueño ser. Y mi mano continúa trazando tu figura, tallando la silueta permanente de este retrato vivo. Siento cada uno de tus poros, cada una de tus perfecciones imperfectas, cada célula viva y muerta que habita en tu piel. Mi mano cae en tu cintura, aprieto la palma imaginaria de mí ser imaginario, te acerco a mi cuerpo, imaginario también, y siento tu calor, tu perfume a café y cigarrillos permanente… te siento al fin.

Y así, poco a poco, mis ojos imaginarios se nublan en los tuyos, quiero ver el reflejo de mi alma concentrada en ese mar fuente de mi pasión poco humana, por ser más animal. Mi cuerpo late con tu ritmo, asimilo tus parpadeos a los míos. Abro mi mano derecha sobre tu rostro, sin tocarte aun, añorando hacerlo. Tu calor, la humedad de tu aliento, la brisa que dejan tus parpadeos, la luz que emite tu alma, todo aquello de tu ser que, obsesionado, intento expropiar, por un instante, de tu existencia y transformarla en la mía, convertirme en parte de ti, entrar por la pequeña brecha que deja tu boca entreabierta y recorrer con mi pies imaginarios ya no sólo lo que puedo y debo, sin alternativa, adorar, sino también aquello que sin creerlo es más vida que tu luz.

El odio de ser imaginario se apodera de mí, ya no resiste mi mano sobre tu rostro. Lentamente mi índice se posa en tu sien, y baja, baja lentamente, cierro los ojos y puedo verte, puedo ver como tu mejilla deja huella en el caos de mis sentimientos verdaderos; sigo bajando. Suavemente me detengo en tus labios, en aquel abismo que crea tu labio inferior con la sima de tu mentón, aquel precipicio que estoy añorando hacer mío, aquella semilla de lo que sé será mi más hermosa maldición.

Si, mi índice sigue allí, inmóvil, esperando. Quiero que abras los ojos, quiero que me veas frente a ti dispuesto a irme a los infiernos por sentir tu aliento, por saborear tu lengua, por precipitarme desde el centro de mi ser hacia el claro-oscuro-paraíso-infierno de tu esencia.

Despacio, despacio me acerco... despacio el frío de mi cuerpo imaginario comienza a evaporarse con el calor, el ardor de lo que puede ser, de lo que sería un beso, el beso. Creer que puedo robar lo más preciado de tu femineidad, seducir tu razón, convertirte en mi objeto, en aquella pasión delirante que me excite cada noche, que me cobije por las tardes, que me despierte en las mañanas.

¿Cómo detengo a mi boca imaginaria, cómo paralizo el deseo imperativo de convertirme en tu esclavo, de ser yo él y tu ella, cómo? ¿Cuándo detenerme, cuándo decir que este es el limite entre lo que debo y no ser, hacer? ¿Cuando decir suficiente? Y es que sin quererte te sueño, sin amarte te amo, sin ser tuyo lo soy.

Mi boca imaginaria se desvanece con tu aliento, mi cuerpo se hace etéreo con tu suspiro, y así, penetro en tu cuerpo para seguir alimentando esta obsesión.

La imaginación es un veneno instantáneo, no destruye de una vez, espera, aguarda el momento en que la felicidad arrecia para quitarte la ilusión.

Finalmente entiendo, mi cuerpo imaginario no es, es él tuyo el que sueño ver. Es simple, fácil, yo existo, tú no.

Quiero ser tuyo sin serlo,

quiero creer que te quiero a ti,

quiero verte desnuda y desprotegida en el mismo instante

en el que asumo amar aquello que vive bajo tú piel,

aquello que nunca olvidas no mostrar,

aquello que es tu esencia y que siempre ambiciono encontrar.

Quiero vendarte lo ojos y que sea a mi a quien quieras imaginar.

Quiero cubrirme con tu cuerpo,

quiero que sea mí sangre la que te abrigue bajo la lluvia.

Quiero cerrar lo ojos y encontrarte en el caos de mi mente…

quiero abrirlos y que elijas estar allí, frente a mi.

Quiero enamorarme de ti…

Para...

2008-05-19T15:35:00.000-07:00

..Para qué la piel ???
.....Si no siente nada..................................................
....Para qué unas manos ???
.......Si no logran alcanzar mis deseos..............................
......Para qué unos ojos ???
.........Si no ven lo que añoro.......................................
........Para qué unos pies ???
...........Si no saben donde ir........................................
..........Para qué unos oídos ???
.............Si no reconocen armonía alguna.........................
............Para qué unos labios ???
...............Si no saben besar........................................
..............Para qué sentir ???
.................Si todo parece miseria................................
................Para qué andar ???
..................Si no sé donde ir......................................
................Para qué un cuerpo ???
..................Si es débil cual estopa................................
................Para qué mi forma ???
..................Si es repulsiva cual cadáver..........................
................Para que un alma ???
..................Si pesa más que una pluma ...........................
................Para qué un espíritu ???
..................Si es más oscuro que la noche........................
...............Para qué el saber ???
................Si no puedo enseñar.....................................
.............Para qué una mente ???
..............Si sólo sabe divagar.......................................
...........Para qué un corazón ???
............Si es incapaz de amar.......................................
.........Para qué intentarlo ???
..........Si todo se convierte en un maldito devaneo...............
.......Para qué soñar ???
.........Si nada se convierte en realidad..............................
.....Para qué vivir ???
......Si nada es verdad..................................................
...Para qué morir ???
....Si no quiero descansar...............................................

los Suicidas...

2008-05-07T13:45:00.000-07:00

¡QUIERO SOÑAR!

Día Universitario

2008-04-16T09:45:00.000-07:00

Un Filósofo (Abstracto)

Un Político (Politikon Zoon)

Un Idealista (Hombre de Principios)

Un Artísta (Detrás del Lente)

La melaconlía no siempre es letárgica, no siempre es agobiante, al contrario, en ocasiones puede ser muy añorada y amable.

Cuatro jóvenes. Dos suicidas, un miembro honorario y un anónimo.

Porque un nauseabundo lo dice mejor...

Éxtasis

2008-04-10T07:28:00.000-07:00

Soñé que escribía, que por mísero instante tenía la capacidad de enfrentar y conciliar la razón, la desazón de la realidad y, por sobre todo, una emocionalidad sobre/dimensionada que realmente tiendo a definir como la esencia de cada una de mis acciones. Soñé que tu eras el ser y yo el ente, etéreo como siempre, que lograba diseminar, cabalmente, un sentimiento de una forma eternamente poco precisa, pero tan necesaria. Sé que he expresado la misma idea constantemente, sé que has escuchado estas palabras más de una vez, mas nunca logras acertar al verdadero y siempre falseable sentido de una predica excesiva y escueta. Lo reconozco, sólo soñé que escribía.

Quizás mi dialéctica noctámbula y paranoica sólo exista en un mundo, un universo al que nadie tiene acceso, incluida mi persona en instantes de sobriedad. Sólo existe en éxtasis. Quizás el sueño sea mi realidad. El sueño de ser más, el sueño de sentir, el sueño de dar siempre y sin acabar, el sueño de aprender a pensar, el sueño de ser lo que soy en verdad y no más.

El club de los suicidas dice la consigna... y el éxtasis volverá hoy, indefectiblemente, en algún instante en que la realidad no logre detener el ataque eterno y siempre efectivo, de mi des-razón.

. . .

Y el sueño sigue repitiendo: "Sí estás... sí estás ahí, si, allí, en aquel punto en que la razón se petrifica,

si, apareciendo como un vendaval de emociones poco coherentes y muy relacionadas...

si, en aquel instante lejano en el que existes tu y existo yo...

si, la distanca resumida a una instántaneidad carente de organismo y pasión...

si, sí acaso estás allí..."

Originalidad

2008-02-20T16:40:00.000-08:00

†‡ Originalidad...‡ Buscar un concepto indeterminado que suponga la inexistencia de un supuesto... crear un nombre, una palabra que intente ilustrar aquello que en verdad es innombrable o que, quizás, en verdad no lo es; pero el miedo absorbe la voluntad humana, condicionando su Libertad, demacrando sus posibles posibilidades de sobrevivir, obligándolo a sumergirse en una oscura senda, un camino sin fin, donde el caminante, donde el caminador, donde el que camina ve sujeta su existencia, condicionada a penetrar en la eternidad del olvido. En fin... † Original, "inventar" - no, demasiado dogmático-, crear un concepto, buscar un objeto que permita una abstracción casi total, incomprensible. ‡ Karma, odio, olvido, conciencia, temor, miedo, pasión, candor, lujuria, sexo, luz, amistad, amor, maravillas, encanto, ojos... todo hablado, nada original, todo carece de abstracción, de la palabra sin nombre. † Mas sigo buscando justicia, no en mis palabras, no en quimeras tan irracionales como aquella bestia con cabeza de león, cuerpo de culebra y alas de águila. No soy racional - o sí?, si cubres mi rostro con aquel tenebroso manto, si observas en la oscuridad la intención oculta dentro de mi ojos descubrirás... la maravilla, y ella existe al no encontrar la maravilla en la esencia de la maravilla... Me entiendes?. Me comunico contigo? No?... Bueno, esa es la maravilla. ‡ Sabes que me trato de comunicar contigo?, lo supones, pero no entiendes. Sabes que mi originalidad existe aun el escudo?, supones, mas no entiendes. Intentando que tu mente, tu corazón, no fuera conquistado por la banalidad, este ente cayó preso del maldito encanto de aquel misántropo que, entregando racionalidad quita mis más veraces, etéreas y efímeras fantasías. Ahora entiendes porqué no me entiendes? † Yo vivo bajo el yugo del filántropo - ¿mentira!-, de aquel con manto blanco y alas negras, yo pierdo racionalidad, vivo en la caverna, grito para ser no escuchado, para no eliminar cada una de las ciertas fantasías que consumen mis funciones vitales. En fin...‡ Concepto... un concepto... uno... difícil. Sabes que puedes resumir todo lo que sientes a una sola palabra?, lo sabes, por qué no lo haces?, por qué no intentas tu buscar tu propia palabra sin nombre? † Un proceso, donde cada elemento se funda con el otro de manera indivisible, donde todo aquello que yace en las mentes de cada ser humano sea diseminado sobre un firmamento empírico aniquilador de esencias. Me entiendes ahora? No, no entiendes, no espero que lo hagas, pero si quiero explicarlo, al menos así mi justicia habrá sido encontrada, y mi racionalidad eliminada poco a poco una vez más y más y más y más... ‡ La originalidad reside en hallar un concepto indeterminado producto de un juicio de realidad - o irrealidad, da igual, todo es subjetivo-, algo inexpresado y jamás pensado. Por lo tanto, aquella palabra sin nombre es el resultado de la maravilla y que yo me maraville con tus maravillas es mi originalidad. Me entiendes?

Reviviendo a Kassiel

2008-02-01T20:00:00.000-08:00

No. No es mi cabeza, no es mi mano derecha, tampoco la izquierda. No es mi cuaderno, no es mi pobre experiencia, no es mi mente, no es lo que solía soñar, no es la puta ausencia de nicotina, no es la falta de alcohol, no es ningún deseo sexual inconcluso. No es la falta de sueño, no es la ausencia de calma, no es la ira acumulada, no es alguna herida, mucho menos una cicatriz. No es la sangre que no corre ni tampoco la que si- o sí- corre. No es el vacío de mi casa, no es el silencio de mi mente. No es el humo de mis pulmones, no es ninguno de los golpes en mi pecho. No es un dolor de cabeza, no es la ausencia de texto, no es la falta de calma ni tampoco la carencia de templanza. No es algun libro, no es un poema escondido, no es la canción que ya no suena, no es la muerte que rodea. No es la pobreza de mi texto, no es la idiotez de cada momento. No es el sudor en las sábanas, no es un ideal arcaico ni tampoco un manifiesto moderno. No es algún precepto a seguir, no es el caos que no es, no es la maldita rutina, no es el karma que pesa sobre mi. No eres tu, claramente; soy yo, como siempre.

Me cansa y me canso, me canso de esto, esto, esto, esta puta ausencia de mi. Y es que he buscado mil formas de decirlo, mil formas de dejarlo pasar, mil formas de omitirlo, pero no, ya no. ¿Tan difícil es volver a mirarme al espejo?

¡Ya! Suficiente, a la cresta simplemente. Asumo mi colapso.
¿No puede haber un puto día de paz? ¡Dame paz mierda! ¡Quiero paz y caos, como antes, como era, como coexistían tan armónicamente en mi!

Y es que me da igual lo que pienses, siempre ha sido así, pero ahora, y gracias a ti, no alcanza siquiera la existencia. No quiero mil palabras que nunca me has dado, quiero una mísera, desgraciada y maldita acción. Una, una solamente, dame una y te dejo en paz.

¡Devuelveme a mi!

¡ATENCIÓN!

2008-01-21T18:47:00.000-08:00

Les ruego su atención por un instante.

Hace un par de meses encontré una carta en una hoja roja, pura y diáfana; que anunciaba el suicidio de mi pluma.

Yo, que vivo en la casa de mis padres desde hace ya muchos, muchisimos, años; creía que ella quería, como siempre, simplemente asustarme, acosarme, instigarme a utilizarla, una vez más, para propósitos desconocidos.

Mas no ha regresado, no he encontrado su cuerpo.

Temo lo peor, temo por su tinta, temo por su cuerpo, temo por mi pluma. Temo por mi mente.
Suele andar escupiendo. Porta tinta, siempre negra. Responde al nombre de: "Pluma". Le gusta escribir sobre cuaquier superficie. Goza ridiculizando a quienes considera incapaces de poseerla. Se excita si alguna mujer lo toca con suavidad. Es mía y sólo mía.

Si la ves, si creer haberla visto; si la encuentras ebria, maldiciendo y vomitando líquidos estomatintales; ruego me des aviso.

Ofrezco recompenza: un corazón, un ojo, dos pulmones (o uno, según la prespectiva), una mano (sólo la izquierda) y una mata de ruda.

Atte;

Yo.

Para recordar, pero sólo para recordar...

2008-01-16T14:17:00.000-08:00

Para recordar, sólo para recordar.

Considerando que;
1.- Nadie de un flog lee post largos, pues son "fomes".

2.- No sé sacarme fotos "pokemonas" .

3.- No sé usar Photoshop .

4.- No me daré la lata de hacer un collage .

5.- Ninguna foto podría, completamente, expresar la intención de este hablante.
6.- Distintos motivos que, remitiendome al numeral 1, no vale la pena expresar.

Por lo tanto;

Mi inmiscusión en este espacio que yo mismo renegué hace ya tres años, es sólo, exclusivamente, para recordarte que siempre hay esperanza. Que en la vida todo se pierde, eventualmente, pero tú siempre ganas. Que no hay mejor solución que aquella que vive en tu corazón, en tu mente, en tu cuerpo. Que el primer instinto suele ser el correcto. Que no eres un ave, tampoco el fénix, pero sí quien tiene las llaves de tu vida y quien porta la solución, la respuesta, la felicidad de tu camino.

Sólo para recordarte estoy aquí. Para decirte que la vida separa, pero luego, y siempre, vuelve a unir. Que lo que deseas lo puedes lograr sólo si trabajas por y para ello. Que el que mucho abarca, poco aprieta. Que no puedes vivir en sueños, que debes aceptar la realidad para luego luchar por ellos. Que el discurso y la retórica aburre. Que los hechos hablan por sí solos. Que no eres mejor por la vida que llevas, por las cosas que has hecho o por lo que vas a hacer de tu vida. Eres bueno porque así se muestra tu corazón. ¡Sí imbécil, tu corazón!. Ese corazón de un buen amigo, que hoy me siento a recordar. Pero sólo para recordar.

Que todo lo que dije es banal.

Que sólo en tu corazón puedes confiar.

Que si quieres mejorar, debes luchar.

Que cansa tanto lamento, a ti y al resto.

Que no debes gastar la vida lamentándote de tu realidad.

Que debes perder la vida luchando para sanar.

Que desde ahora, si quieres demostrar algo, lo hagas con actos.

Que demuestres lo que puedes.

Que no que sigas por la eternidad diciendo y no haciendo.

Porque sé tú que puedes.

A ti amigo mío. Que el tiempo y la realidad nos separa, pero que sabes que gran parte de mi corazón y mis recuerdos, me atan a aquella infancia en que jugábamos a la pelota, en la que perseguíamos mujeres, en la que tú casa y mi internet eran la "pegá en la pera" habitual. Aquel recuerdo de tantas noches con cervezas, ron, gin, cigarrillos, playstation 1 (¡que antiguo!), pisco, Resident Evil, DreamCast... Aquel recuerdo de un Paco, un Pollo, un Victor, un Cabezón... Y, por sobre todo, aquellas conversaciones interminables sobre mujeres (que aún se mantienen).

En fin...
Sólo para recordar...

A-Dios…

Para Sebastián "Alejandro" Diaz Castañeda.

Escrito en: www.fotolog.com/kassiel

(OjO)'s

2008-01-06T10:26:00.000-08:00

1.-

He ahi la imagen de la inocencia, aquella que aun podeís contemplar si os deteneís un instante en aquellos ojos, puros, bellos, inocentes, carentes de tristeza, ricos en humildad y cortesía. Si osaís adentraros en un mar verde pardo, en donde reina la armonía, la belleza de la diosa reside en tales ojos de cristal. Y sí, podeís, aun tú; si os concentraís lo suficiente, ser poseída por la fuerza de la perfección.

2.-
Y es que no sé qué provocas en mi.

Creo llevar, si pudiera hacer un recuento, unas cuantas, bastantes, demasiadas horas contemplando cualquier foto tuya que tenga a mi alcance, bien son pocas, pero suficientes para satisfacer el deseo, ya no sé si animal o racional o, simplemente, emocional que me obliga a verlas. Todas tuyas, todas diferentes, mas muy similares. Todas con esa misma cara, todas con esos mismos ojos. Todas me dejan pasmado, todas me obligan a permanecer tanto tiempo que debo coaccionarme para dejar de observarlas. Me detengo en ellas, busco cada detalle, cada sonrisa, cada cabello que, rechazando el flujo normal de tu cabellera, le da unas pinceladas de espontaneidad a una foto que, claramente, no tiene nada de espontánea; sí, gasto tiempo y cigarrillos en fijarme en esas desgraciadas imperfecciones que perfeccionan tu rostro, que te convierten en una niña mucho más hermosa de lo que podrías imaginar, en una princesa, una aspirante a mujer que "jamás" podré dejar de admirar. No creo sepas lo hermosa que eres; pero es mejor así, no podrás utilizarlo a tu favor, en primer lugar, y me veré en la obligación de recordartelo todos los días, en segundo. Y es que no sé que provocas en mi.

No lo sentía, no lo había sentido. No sé porqué. No sé porqué ese deseo, no sé porqué despierto sólo para verte, no sé porqué no puedo dejar de hacerlo, no sé porqué me cuesta tanto soñar sin verte, no sé porqué es tan difícil desearte, no sé qué haría por probarte, no sé qué debería hacer para conquistarte, no sé lo que sabes de mí, no sé qué deseas en mi - o de mi, que ¡no es lo mismo!-, no sé si en verdad deseas algo, no sé porqué no sé, no sé, juro que no sé; no sé porqué escribo esto, no sé...

(Esta es la parte dónde tú te preguntas si acaso estoy un poco dañado o simplemente demente. Creo que un poco de ambas)

Y qué hacer con esto, qué hacer con la miserable e inquietante duda. Sí, la duda, la duda del querer sentir el sabor de tus labios, como besan, su textura; la duda de soñar cómo huele tú piel, si dulce o amarga, si es frutal o elemental. La duda de pensar el "¿qué pasaría si...? La maldita duda que ahora me obliga a seguir acumulando tiempo de contemplación en tus fotos. Tan diferentes, tan ridiculas (lo lamento, pero así es). Y es que no puedo dormirme un miserable día sin pensar en ti. Me vuelvo loco. Acumulo aun más experiencia en fantasias estúpidas y sin sentido.

Pero, ¿y qué importa? Si quiero soñarlo, ¡lo sueño! ¿Acaso no soy digno de soñarte? ¿Y qué te importa? Serán tus labios, pero es mi imaginación, es mi adoracioón. Es mi sueño, es mi fuente de energía, de fantasias.

Y esos ojos, sí, esos malditos hermosos ojos. Pensar como vendarlos, como acercarme, disimuladamente, sin causar extragos, sin hacer que te alejes; con una sola intención: Presionar tú boca con la mía, degustarte, morderte, acariciarte, acicalarte, lisonjearte, degustarte... Esa maldita boca que ahora, a las cinco de la mañana, me quita el sueño, me deja delirante, estúpido (bastante más de lo relativamente normal), sentado frente a una mesa, presionando el papel con mi lápiz, queriendo dibujar tus ojos, pero, al ser inútil dibujante por mi mediocre talento artístico, escribo. Quizás mañana los describa.

Ya! Ha sido suficiente por hoy. Después de todo, mañana volveré a odiarte por no poder saborearte... besarte.

3.-

Ojos, lindos ojos de mar
ojos puros de maldad
ojos sanos de enfermedad
ojos llenos de bondad
ojos hablantes de verdad.

Ojos hechos para amar
ojos creados para soñar
ojos tomados de la mar
ojos que no puedo olvidar.

Ojos de miedo y corazón
ojos de poesía y canción
ojos de fuego y pasión
ojos de libertad y obsesión.

Ojos, putos ojos de mi amor.

(Bertoni ¬¬)
4.-
OJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOS.OJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOS.OJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOS.OJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOS.OJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOS.OJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJOSOJ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(Parra)

5.-

Esta es la parte en donde explico el porqué de tanta imbecilidad junta.

Querido Lector;
Deseo informarle que me han quitado mis letras. El suicidio de la pluma finalmente llegó.
Ya nada más puedo hacer. Sin ella la mano no se mueve, la cabeza no crea ni los dedos pulsan. Debo resignarme a esto.

Bueno, para ser honesto, algo hay allí que sí adoro.

En fin. ruego me disculpen por tanta estupidez. Luego les contaré como fue que finalmente la pluma se quitó la vida. Sólo puedo anticipar que esas fueron sus últimas palabras: "ojos". Y es que la pluma adora sus ojos, su boca... a ella, finamente, la adora; la adoraba.

La revolución acabó!
Viva ELLA!

PD: Huidobro.

2007-12-25T20:19:00.000-08:00

Año nuevo
Vida nueva...
Realidades nuevas
Responsabilidades nuevas
Deseos nuevos
Cargas nuevas
Odios nuevos
Cariños nuevos
Sueños nuevos
Penas nuevas
Llantos nuevos
Alegrías nuevas
Olores nuevos
Visiones nuevas
Trabajos nuevos
Pasos nuevos
Ropa nueva
Aro nuevo
Cara nueva
Muertes nuevas
Suicidios nuevos
Mañanas nuevas
Calmas nuevas
Vicios nuevos
Golpes nuevos
Noches nuevas
Rencores nuevos
Heridas nuevas
Sangre nueva
Pasos nuevos
Manos nuevas
Piel nueva
Dolores nuevos
Insomnios nuevos
Horario nuevo
Presentaciones nuevas
Egoísmos nuevos
Ejercicios nuevos
Daños nuevos
Mentiras nuevas
Aprendizajes nuevos
Ilusiones nuevas
Trivialidades nuevas
Ocasos nuevos
Desidias nuevas
Zozobras nuevas
Novedades…
Novedad de mierda
Año de mierda

te vi...

2007-12-17T11:32:00.000-08:00

No encontré cómo subirla conservando el tab...
De mi para mi...

El Día que me Quieras...

2007-12-11T16:31:00.000-08:00

Carlos Gardel - El día que me quieras

El sonriente...

2007-12-06T06:20:00.001-08:00

¡Ya! lo asumo, estoy perdido. ¿Perdido? Descarriado, extraviado, descaminado (que fea la palabra), desorientado… ¡¡¡Perdidísimo!!! y todos los superlativos del resto de sinónimos que me da flojera poner, considero que basta con uno.
No sé, no sé nada, no busco nada, no quiero nada, no sueño nada, no vivo nada. O en realidad si, pero todo se transforma en una mezcla tan sazonada, con tanta pimienta y sal que “puaj!”. O al contrario, más insípida que la nada. Y es que eso es: Sebastián “el nada” Cruz.
Sí, ya. Hace súper poco puse mi amor por los instantes, pero es que ya no tengo instantes, ando cansado todo el día ¿descansa?, ¡no puedo! ¡Me Quero matarme!
Lo peor es que hoy, una linda señora (linda digo porque era evidente que eso era lo que ella quería proyectar, así como yo quiero proyectar ser un George Clooney chileno, y, igual de evidente es mi fracaso en tal) me queda mirando fijamente, como examinando los pelillos de gato que considero vello facial, luego mira mi cuerpo, como tratando de descifrar si tenia o no guata (no le costó mucho llegar a alguna conclusión que omitiré en este espacio por querer proyectar ser George Clooney), y luego lanza un comentario, mientras yo, extrañado, la miro atentamente: “tienes cara de aquellos que sonríen en la fila”. ¿Qué mierda es eso? O sea, ahora seré reconocido como un “sonriente en fila”? Aviso de inmediato que aquel que se atreva a cambiar “fila” por “cola”, será provisto de un buen hijoputazo. ¿Y qué mierda es eso? Sonreír en fila, lo único que falta es que sea un nuevo proverbio para nombrar a “mariconcitos” (si, puede sonar despectivo el término, pero es que me están saturando, ¡no le puede un homosexual decir a una mujer hermosa como es ella “yo soy más mina que tú”! Ya es mucho, una cosa es que prefieras el amor homosexual o el sexo homosexual y otra es que quieras ser algo que no eres y que no vas a ser nunca, ¡acepta tu cuerpo, conoce tu cuerpo mierda! - a menos que quieras ser como yo, que claramente lo acepto, ¡es natural!) Sinceramente, no atiné a hacer nada, me reí, me di vuelta, agarré mi libro y listo. Luego de alejarme “lento pero seguro” de la cercanía que pude tener en un momento con ella, me fui hacia mis múltiples destinos.

Anduve por Irarrázabal (barrio “ultra” conocido por mi- ¬¬ -), buscando algo de financiamiento para fines de semana (ya que ahora tengo la semana ocupada, no es malo tener algo chiquiturri los “findes”, como promotor, no sé, algo. Algo, poco, pero algo, me han enseñado los años: “si andas perdido, lo mejor es preguntarle a una señora – nótese “señora”, no viejecita – para que te señale el camino”. Y es que los hombres somos muy malas personas, hasta yo a un par de señores muy descorteses los he mandado a la punta del cerro (tómese literalmente, no como el sabio dicho en chilensi) cuando me preguntan por calles. Y quien es amable con un señor que dice: “Oye loco, flaco, hueón, tú – y mi favorito- eeeeeeh… tú, sabí dónde queda “nn””; y en ocasiones el agregado: “chi, ando caminando hace caleta e’rato y no la pue’o enconcharla”. Claro, cuando son ambles conmigo, jamás les he hecho nada. En fin, me aparto siempre del tema. Como iba diciendo… Le preguntó a una viejecita (aquí Ud. Lector comprenderá porqué anteriormente dije “señora, no viejecita”) donde quedaba determinada calle, para que tampoco usted crea que pude haber dañado sicológicamente a la viejecita con mi pregunta, pondré literalmente las palabras pronunciadas: “Buenos días, disculpe que la interrumpa, quisiera solicitar su ayuda, ¿podría usted decirme dónde queda la calle “nn”?”. Y qué es lo que hace la viejecita, ¡toma rápidamente el brazo de un caballero que claramente no era de su confianza, se aferra a él fuertemente como solicitando protección urgente y, con sonrisa nerviosa, responde lentamente, dando pacitos hacia la retaguardia! ¡Plop! ¿Tengo cara de asaltante, mafioso, flaite, pendenciero, ataca viejecitas, maltratador de mujeres? Y eso que andaba formal, a la hora que ando con jeans, la mato de un infarto. ¿O es que soy muy feito? Si alguien así lo cree, por favor, ruego me lo diga para buscar alternativas o ropa para adornarme y mejorar un poco la apariencia.
Como conclusión, ¿Tengo cara de sonriente en fila y de asaltante de viejitas – prefiero no pensar en mi posible fealdad-.

Luego, voy a una farmacia ¡a comprarme un agua mineral! Cada día el mundo me sorprende más, después las farmacias serán Verdulerías, los supermercados ferreterías o tiendas de electrónica (que ya son), y el kiosco del barrio, botillería (que, en verdad, tan malo no sería) y te apuesto que las botillerías pronto venderán preservativos y la panaderías de la esquina la “pastilla del día después”. A todo esto, no entiendo que los Esso Market vendan profilácticos – condones- ¿qué piensan? Es inverosímil para mi, lo encuentro un lugar, objetivamente, inútil para eso – no venden ni cerveza y venden condones, o sea, si consideramos que no venden cosas “peligrosas para el manejar”, cerveza evidentemente no, ¿y condones?, ¿no puedes tomar manejando, pero si usar condón? ¡No al copete en la carretera para evitar accidentes, pero si al sexo para mantenerse despierto! Considero que es aun más peligroso. O, quizás, piensan que uno de va de viaje y lleva el cargamento, algo así: “Amor, vamos a pasar a comprar al Esso Market las bebidas y a tomarnos un cafecito. ¡Ah!, menos mal que me acordé, nos faltan los condones, ya, ahí mismo los compramos”; y sí, ahí, justo ahí, junto todos los dulces, atrás de la muestra del porte de cada vaso de café, en unos colgadores, cajitas de condones; lo que no es tanto hasta que te das cuenta que ¡al lado del Esso Market ¡hay una Farmacia! En fin… Saqué el agua de lo que era ciertamente un mueble de lácteos de supermercado, y me puse detrás de una señora que estaba comprando muchas cosas, muchas, recalquemos eso ¡muchisimas! – de las cuales ninguna era o se acercaba remotamente a un fármaco -. Esperé y esperé. Poco a poco comenzó a llegar gente, de las cuales una señora que noté apeló a su cara de “yo soy pudiente y él claramente no es de por aquí” (ya no andaba en Irarrázabal, sino kilómetros sobre Plaza Italia) para ubicarse detrás de la misma señora, pero al lado izquierdo, mientras yo hacia la fila al lado derecho – sin sonreír-. Así se fue llenando esa fila y yo quedé solito frente a unos metros de personas que, claramente, no tenían intenciones de reconocer que yo estaba antes que ellas, ¡mucho menos la señora! Así, luego de una canción (Al Lado del Camino de Fito Paez, cantada por mi cabecita), llegó mi turno... se había iniciado la disputa. La señora saltó frente al joven que, claramente era más de mi clase social que la de la dama en cuestión (no soy resentido ni nada, pero es algo que es necesario destacar) y lanzó un estruendoso “él no estaba en la fila, ¡atiéndeme joven!”. Yo soy un caballero, por ende, no iba a insultar a la dama, quedé mirando al joven de la farmacia con cara de “perro degollado”, hasta que notó que yo llevaba una miserable agua mineral y ella, tal como la señora anterior, de todo menos fármacos. Luego de una sutil sonrisa, me miró y estiró su mano para que le entregara mi agüita mineral, cosa que yo hice al instante. La damicela me miró con cara de odio y lanzó un par de estruendosos comentarios que, sinceramente, no escuché porque cantaba mi cabecita “Vagabundo” de Robi Draco Rosa, por ende, estaba “no disponible”.

¡¿Qué les dio hoy a las mujeres de edad conmigo?!

En fin… sólo era eso…
¿Qué tiene que ver con lo inicial? No lo sé…
¿Ven que estoy perdido?

Saludos...

2007-12-04T20:34:00.000-08:00

Hay unos ojos de perro azul q te buscan pero no te encuentran por ni una parte del mundo conocido, lo malo, es q me preguntaron a mi dónde encontrarte y no supe q decirles...Para no dejarlos con la duda, tuve q mirar hacia el norte, y desde "Calama" recibí noticias tuyas: el cálido viento septentrional susurró, en medio de Diarios Oficiales, lo bien q estabas, contó q eras todo un factor productivo de la economía nacional y q pisarías estas tierras de mágica agua salada para q unos señores con rostros de tribunal de familia colapsado examinaran tus posibilidades futuras de seguir marchando por un mal ponderado "tontódromo".

Por mi parte, no sé si creerle, el viento es el más incierto de los elementos, pero reproducí aquello para q esos ojitos dejasen de buscarte y así durmieran azulmente en paz. Ahora bien, como siempre, hay un problema: ¿qué les voy a decir cuando despierten?

Un beso
Adios!
Milena

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Lo adoré!
Gracias!

2007-11-25T14:17:00.000-08:00

Congelación de Pedro - Fernando Prats.

Del Cardener a la Antártica - Hacia el Polo Sur

Negativo de la obra original de Peter Paul Rubens - La Crucifixión de San Pedro

Disponible al tacto el 2004, Museo Nacional de Bellas Artes. Buscada desde entonces. Encontrada hace cinco minutos.

Hermoso... Simple, plagio brutal... pero hermoso.

MILENAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!

2007-11-12T09:28:00.000-08:00

MILENAAAAAAAAA!!!!!!!!!

NO TENGO TU CEL!!!

MAL HERMANO!!!... NO TENGO COMO UBICARTE...
SI VES ESTO!!!... LLAMAMEEEEEEEE... SI MI CEL NO CONTESTA (COMO SUELE PASAR) MANDAME UN MAIL A ALBERTO.CRUZ.G@GMAIL.COM...
perdoname!!!

El Instante...

2007-10-31T20:53:00.000-07:00

Me gusta, al viajar, sentarme el primer asiento, contemplar, cual conductor, el camino que arrecia, no verlo presentarse frente a mis ojos como un negativo de película sin existir la posibilidad de pausarlo, de verlo detenidamente, la belleza del detalle. Sí, me gusta observar el trecho que se aproxima, intentar predecir la maniobra del conductor al sortear las brechas el camino, dibujar el horizonte y, aún imposibilidad de ver el destino final, sentir que me acerco lentamente y, aún la niebla no permita la claridad necesaria para contemplar el horizonte, saber que llegaré. No, molesto es ver el camino dibujarse a tu lado siendo imposible saborearlo.
¿¡Y es que cuán es el fin de avanzar sin abrazar la belleza del instante?!
La vida no me permite ser así, no me deja preparar el aliento para lo que se apronta a convertir en un calvario o, quizás, en aquellos pequeños y sutiles momentos en que en verdad siento que todo el universo cobra sentido, vida propia y, cual Gea, me entrega aquel brebaje celestial, aquello que da la fuerza y el coraje para abrir los ojos y apreciar a un sin fin de posibilidades y sentir en todo mi cuerpo aquella felicidad aristotélica que renegué en tantas ocasiones.
Y es que siéntome estar enamorado de los instantes y de hacer planes para no cumplirlos, transformarlos en algo mejor al dejar que mis pies y manos me conduzcan a un destino incierto, pero que aguardo impacientemente. A mi pesar, sé cual será mi final, lo único incierto, lo realmente bello es no saber que me depara el camino, todas las veces que voy a detenerme a contemplar, aún sea por un segundo, aquello que mis pies dictan y mi corazón escoge.
Mi corazón hace el trabajo.
Y, sin embargo, ¿de qué sirve conocer con tal claridad un futuro que no existe?
¡Sí, me he enamorado de los instantes! Me he convertido en un observador, ¡No! Me equivoco, en un actor, un sujeto que cambia sus escamas conforme al cuadro.
No, no niego la importancia de construir futuro, tampoco la necesidad de un final que si bien aborrezco, me siento pronto a enfrentar. Pero es que de nada me sirve sino disfruto, sino saboreo, sino me extasío con mi presente, sino vivo los instantes, sino busco placer en lo minúsculo, en lo casi imperceptible, en lo que muchos encuentran insignificante.
¡Sí! La necesidad imperiosa e impetuosa por sentir, y por racionalizar ese sentir, aquello que nos convierten verdaderos entes concebidos como humanos… La búsqueda eterna.

El Nido

2007-09-30T10:42:00.000-07:00

Me he sumergido en el tiempo, recordando recuerdos, viejas preguntas, constantes respuestas.

La pregunta eterna, creo, nunca he respondido. Y es que mido mi vida como una cajita media llena o media vacía, en la que, con lupa, quiero re-palpar aquella hoja que en un instante importó tanto y hoy no significa nada. Quiero enmudecerme con mis palabras, buscar un vestigio, un tiempo mejor, una palabra vacía que sí, nunca olvidaré.

Creo haber encontrado el paraíso. Creo haber sentido el abrazo honesto del querer, el valor de lo nunca pronunciado, el aliento cálido de su respiración en mi cuello, lleno de sentimiento, con paciencia soberbia, con amor puro. Creo haber encontrado la calidez sincera, aquella que me obliga hoy a cerrar los ojos y tratar de recrear ese escalofrío en mi cuello, ese sentimiento de protección que nunca he sentido. Creo haber encontrado el paraíso. Creo que por un instante el tiempo se detuvo y sólo existieron en el universo dos personas, ella, hermosa y yo, el niño que urgía encontrar refugio, el nido de un pecho que pareciera absorber todas mis dudas y me entregaba sólo respuestas. Aquel instante en mi universo sólo existieron aquel abrazo, ella y yo.

Sin embargo, no logro mantener el recuerdo constante, siento que lo pierdo. ¿Qué será de mi si se borra aquella majestuosa existencia de mi mente, de mi piel?

Aquel perfume a cigarrillos, cervezas, risas, honestidad, a certezas, a un amor que fue o será. Y, sin embargo, nada puedo hacer, y, más aun, poco importa.

Fue un abrazo tan único, tan perfecto que en verdad nunca existió.

Nunca creí que sería tan indescriptible un verosímil, miserable y pordiosero abrazo. Y es que eso fue. La ansiedad de un niño por placer, por calor, por lo brazos de la mujer soñada, ambiciada y nunca poseída. La eterna portadora de luz.

Me he embarcado en una empresa incierta, como siempre, ya lo sé, más creo vislumbrar un final no deseado, una apuesta perdida, el querer no acertado.

Miró mi rostro en el espejo, detalladamente, como siempre, veo cada marca que consciente y voluntariamente cree. Lo reconozco, sé que aquel reflejo soy yo, yo sin él, sin la angustia, yo sin querer lo que quiero, sin amar lo que hago, sin buscar lo que siento. Da igual.

No, no es una búsqueda extenuante y depresiva, es, simplemente, el deseo de alcanzar algo amorfo que creo se manifiesta, pero que en instantes no logro materializar. Sé que algo se esconde en mi mirada, un deseo, un sueño, pero ¿cuál? ¿Cómo abrir mi palma desnuda del yugo y aprehenderla? ¿Cómo? ¿Qué es? ¿Una ambición, un sueño? ¿Una idea? … ¿O simplemente la zozobra de aquel que la nieve ha enterrado? El morbo constante de una pregunta, la depresión de unos ojos, rojos, sin luz.

¡Y es que me ha costado tanto, empíricamente, concretar las palabras, ponerlas con cierto grado de coherencia en una hoja cuyo fin inicial era absolutamente contrario al actual!

¡Si hasta junté los elementos! Fuego, café y cigarrillos.

Y aún así no puedo manifestarme, crear algo original, algo propio. ¿Acaso tengo mi piel algo realmente mío?… ¡No! ¡Todo es una conjunción de lo que me obligué a asimilar!

¿¡Dónde está!?
¡¿Donde existió?!
¡Si hasta mi pasión es propia de otro!

Sí…
Me embarco en caminos nubelosos. Me he enterrado en la tinta de un pasado, un pecado.
Me observo en fotografías de aquel que hoy no existe… Yo, tú, él… Quien sea.
Da igual.

Criticando la realidad ha aprendido a vivir en sueños, más el sueño me traicionó, ¡me olvidó! Y que hago si la cerveza consume mis poros, si la banalidad del concepto parece tan fundamental.
¿¡Cómo no querer renunciar!? ¿Algo de lo realmente deseado he concretado en verdad?
¿Y qué es lo que deseo? Un conjunto de creaciones que mis manos no logran juntar. Mis piernas no soportan el peso de una estructura tan estúpidamente idealizada.
Estoy cansado de la amalgama de inquietudes construidas con palabras, imágenes y escritos falseables.

Y cómo manifestar la verdad que hace palpitar mi corazón con un mísero brazo, con la abstracción perfecta de la idea, con la inverosímil riqueza de una mano que se aprieta al concretar un sueño en el papel.
¿Qué hago con esta angustia, con esta cajetilla que cual hado anuncia mi destino, con esta fuerza inmaculada y eterna que no consigue quebrar ni el eslabón más cercano de una cadena con adornos rosales?
Busco una respuesta, una caricia, una piel, no cualquiera, sino la prohibida… y ¿qué más da?
¿Y qué importa si mi sangre hierve con la ira del prisionero de su propia cárcel, creada y bautizada con vino de mi cosecha?

¿Y qué importa si cada decisión es incorrecta?
¿Y qué importa si todo tiene un significado que nunca sabré?
¿Acaso el frío de mi habitación posee la respuesta?
¡No!
Jamás...

¡Por Dios como añoro su voz, su historia! y es que mucho acaba con é! ¡Y es que todo comienza de nuevo!
¿Y cómo empezar? ¡Si nada es cero y ya perdí lo que más quise saborear!

No, no quiero respuestas... No quiero búsquedas, no quiero no querer.
Etapas, lentitud, cambios, decisiones racionales, tiempo, procesos, paciencia, responsabilidades, aceptación, camino, destinos... me da igual...
Me gustaría tan sólo despertar en ti, en un sueño, en lo único real, en mi ilusión, en mi.

Cierro los ojos para seguir soñando.

2007-08-22T19:56:00.000-07:00

Anoche estuve conversando con mi cigarrillo,

me sentía cansado, cansado y aburrido,

mi mundo está tan triste, tan solo y tan vacío

que a veces me parece que ni siquiera existo.

.Lo encendí despacito y le di una pitada,

luego viendo como el humo se volatilizaba

recordé tantas cosas que creía olvidadas

y se las conté todas mientras me lo fumaba

Le conversé de ti y de mis añoranzas,

le conté de tus besos y de mis esperanzas,

le conté de tu olvido, le conté de mis lágrimas

y de aquello vivido que hoy se ha vuelve nada.

Le dije que es posible que a mí nadie me quiera

porque he pretendido vivir a mi manera,

porque me he negado, quizá, a pagar ese tributo,

de "humiladd" y "responsabilidad", que hoy nos exige el mundo.

A lo mejor estoy acabado, la vida me ha vencido,

he vivido, he luchado, he llorado y sufrido

y qué es lo que he ganado con ser tan comprensivo,

vivir desesperado en un mundo vacío.

Anoche con mi cigarrillo estuve conversando

y después de acabarlo me he quedado pensando

que en este verso triste, que es el mundo en que vivo,

es el único amigo que me va quedando.

_________________________________________________

-Que fácil es dejar que otros digan, de manera más,

o menos precisa; lo que tú quieres decir...

Cambalache - Carlos Gardel

2007-08-08T09:24:00.000-07:00

Que el mundo fue y será una porquería

ya lo sé...

¡En el quinientos seis

y en el dos mil también!.

Que siempre ha habido chorros,

maquiavelos y estafaos,

contentos y amargaos,

valores y dublé...

Pero que el siglo veinte

es un desplieguede maldá insolente,

ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos

en un merengue

y en un mismo lodo

todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo

ser derecho que traidor!...

¡Ignorante, sabio o chorro,

generoso o estafador!

¡Todo es igual!

¡Nada es mejor!

¡Lo mismo un burro

que un gran profesor!

No hay aplazaos

ni escalafón,

los inmorales

nos han igualao.

Si uno vive en la impostura

y otro roba en su ambición,

¡da lo mismo que sea cura,

colchonero, rey de bastos,

caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!

¡Cualquiera es un señor!

¡Cualquiera es un ladrón!

Mezclao con Stavisky va Don Bosco

y "La Mignón",

Don Chicho y Napoleón,

Carnera y San Martín...

Igual que en la vidriera irrespetuosa

de los cambalaches

se ha mezclao la vida,

y herida por un sable sin remaches

ves llorar la Biblia

contra un bandoneón...

¡Siglo veinte, cambalache

problemático y febril!...

El que no llora no mama

y el que no roba es un gil!

¡Dale nomás!

¡Dale que va!

¡Que allá en el horno

nos vamo a encontrar!

¡No pienses más,

sentate a un lao,

que a nadie importa

si naciste honrao.

!Es lo mismo el que trabaja

noche y día como un buey,

que el que vive de los otros,

que el que mata, que el que curao está fuera

de la ley...

15 dias...

21720 minutos...

Don Alberto Cruz

2007-07-25T18:54:00.000-07:00

Tatita:

Hoy quiero decirle a todos los que nos acompañan: “mi padre fue un buen hombre”.

Nos crio bien, nos enseño valores… nos enseño a vivir. Le agradecemos todos los años en que se entrego a enseñarnos. A luchar por nuestras metas, a vivir en paz.

Nunca dejo de luchar, ni aun cuando todo se vislumbraba en su contra; de intentar alcanzar, sino bien la paz, casi inalcanzable en un mundo en donde llevó con dignidad y orgullo sus penas y cargas. Y a pesar de eso alcanzo la tranquilidad de una vida plena, en la que nos enseñó a no desistir, a no resignarnos a observar de brazos cruzados como la vida nos pasa por delante. No! Él nunca así vivio su vida, y ese es su legado.

Vivio, sufrio, sonrió… quien no?, es cierto, pero, sus maravillosas fuerzas nunca le permitieron desistir, mi viejo nunca renunció.

Como hacerlo? Como dejar que cinco, seis, siete palabras describan a un hombre verdadero, integro. Todos aquí tenemos diferentes adjetivos para mi padre, todos y cada uno ciertos, mas ninguno suficiente. Y es que era un hombre de verdad, como los que hoy pocos quedan.

La muerte se lo lleva, si, pero su recuerdo, su obra permanece aquí, en mi, en nosotros que somos su familia, en ustedes. Sus palabras, sus enseñanzas, hasta sus pallas y canciones (todas tristes por lo demás)… todo cuanto pronunció en esta vida, la muerte no nos lo quita y el tiempo nunca borrará.

Cómo describir a un hombre que siempre tuvo a Dios de su lado, fervoroso creyente era, un hombre que de la nada construyó un hogar, y, aún mas importante, una familia. Un lugar cálido en el que nos criamos, en el que aprehendímos. Alberto cruz, quien me convirtió en quien hoy se presenta ante ustedes, ante mi padre. Yo, un hombre, que nunca dejará de agradecer todo cuanto dejo en mi. Todo lo que soy, se lo debo a él.

Lo vi decaer, lo vi poco a poco extinguir su fuerza, mas nunca su espiritu, nunca su sabiduría, nunca su bondad.

Lo se, las palabras son escazas, mas no el tiempo para continuar recordándolo, para cada día ver en mi corazón a aquel caballero de una raza cuyo semblante y porte hoy se extingue.

Don Alberto, hombre digno y de respeto; Don Luis Cruz, admirable; papa, un buen hombre, Mi Viejito, la suma de la bondad.

Cargó sus penitas mucho tiempo, siempre en silencio, siempre con calma, siempre esperanzado. Vivió sus alegrias plenamente, como aquel que sabe que está sólo de paso en este mundo. Y ahora, papito, ahora al fin descubro aquello que tu siempre supiste y que únicamente hoy comprendo, sólo se ha apagado la luz del cascarón, mas no de tu espirito, de tu alma, un alma buena y bondadosa.

Si! Y lo digo con orgullo, con verdad, con alegría, la muerte solo se lleva el cascarón.

Ves como todo lo que tocaste queda iluminado?, como tus enseñanzas permanecen en mi?

Así es, mis estimados amigos y familia, solo quiero hoy decirles a todo los presentes “mi padre fue un buen hombre”

Papito, tu camino en esta tierra se acaba hoy, pero pronto nos volveremos a encontrar

En paz

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
Porque nunca me diste ni esperanza fallida,
Ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
Porque veo al final de mi rudo camino
Que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
Que si extraje la miel o la hiel de las cosas,
Fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
Cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;
Mas no me prometiste tú sólo noches buenas;
Y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡vida, nada me debes! ¡vida, estamos en paz!

A Nuestro Viejo.

1924 - 24 de Julio, 2007

Lamento de la Pluma

2007-05-25T09:18:00.001-07:00

Sí.
El miedo acusa, el miedo azota, el miedo tiembla los pilares sobre los cuales intenté crear una fantasía tan inmensa, tan hermosa y, sí, tan irreal, que pareciera que nunca hubiera existido.
Sí.
A veces no logro desconectarme, a veces pareciera que mis manos no consiguieran sostener las bases de algo tan puro, cuando en realidad no lo es. Intenté tantas veces crearlo, tantas veces cree pilares sobre la superficie de ella, de la mar. Tus soplidos, tu boca, tus labios los destrozaron. No pude detenerlo.
Sí.
Bajo la mirada con tus palabras, creo tanto en ellas aún cuando son tan propias de una sirena. Nunca podrás reconocerlo, nunca podré extirparlo, nunca podrás dejar de hacerlo.
Sí.
Sueñas, sueño. Y basas esos sueños en el hoy, en lo que haces, en lo que dices. Y ambos están tan cargados de suplicios, no para ti, no, no te daña, no te afecta. ¿Acaso no te das cuenta de que lo sé? Lo siento, siento como lo haces, siento cuando lo haces. Y aún sabiendo que ... me cayo. Guardo mis palabras rogando ceses en tu actuar, dejes aquello de lado. Sí, mis silencios son sólo un ruego para un nuevo comienzo.

Acaso crees que no lo sé?
Acaso piensas que no lo siento?
Acaso crees que mis palabras no tienen sentido?
Acaso sientes que lo haces tan bien que no lo logro notar?

Las palabras se las lleva el viento. Y sigo intentando soñar. Rogar que alguna vez lo reconozcas, implorando que lo pronuncies y, así, no dañarme más.

No, pero es que están tus manos, tu boca, tu pecho, tus labios, tus ojos, tu cuerpo... tan cargadas con mentiras... y yo, tan estúpido que no lo digo, y tú, tan estúpida que no lo reconoces...

No sé que es peor, soñar un sueño tan inmenso e irreal que nunca existió o vivir una realidad que no quiero, que nunca quize forjada con tus manos. ¿Es mejor el sueño o la verdad?

¿La verdad?... es que la verdad... la verdad... nunca, jamás, será. Y el sueño, tu sueño, mi sueño, jamás existirá. Y la realidad... juro la quiero asesinar!.

Lo lamento, no puedo más...

...El Ruiseñor y la Rosa...

2007-05-03T15:55:00.001-07:00

-Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja -se lamentaba el joven estudiante-, pero no hay una solo rosa roja en todo mi jardín.
Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas asombrado.
-¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! -gritaba el estudiante.
Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.
-¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.
-He aquí, por fin, el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Le he cantado todas las noches, aún sin conocerlo; todas las noches les cuento su historia a las estrellas, y ahora lo veo. Su cabellera es oscura como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero la pasión lo ha puesto pálido como el marfil y el dolor ha sellado su frente.
-El príncipe da un baile mañana por la noche -murmuraba el joven estudiante-, y mi amada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja, bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré en mis brazos, reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que estar solo y no me hará ningún caso. No se fijará en mí para nada y se destrozará mi corazón.
-He aquí el verdadero enamorado -dijo el ruiseñor-. Sufre todo lo que yo canto: todo lo que es alegría para mí es pena para él. Realmente el amor es algo maravilloso: es más bello que las esmeraldas y más raro que los finos ópalos. Perlas y rubíes no pueden pagarlo porque no se halla expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor ni ponerlo en una balanza para adquirirlo a peso de oro.
-Los músicos estarán en su estrado -decía el joven estudiante-. Tocarán sus instrumentos de cuerda y mi adorada bailará a los sones del arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; pero conmigo no bailará, porque no tengo rosas rojas que darle.
Y dejándose caer en el césped, se cubría la cara con las manos y lloraba.
-¿Por qué llora? -preguntó la lagartija verde, correteando cerca de él, con la cola levantada.
-Si, ¿por qué? -decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.
-Eso digo yo, ¿por qué? -murmuró una margarita a su vecina, con una vocecilla tenue.
-Llora por una rosa roja.
-¿Por una rosa roja? ¡Qué tontería!
Y la lagartija, que era algo cínica, se echo a reír con todas sus ganas.
Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando sobre el misterio del amor.
De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.
Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.
En el centro del prado se levantaba un hermoso rosal, y al verle, voló hacia él y se posó sobre una ramita.
-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el rosal meneó la cabeza.
-Mis rosas son blancas -contestó-, blancas como la espuma del mar, más blancas que la nieve de la montaña. Ve en busca del hermano mío que crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá el te dé lo que quieres.
Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía entorno del viejo reloj de sol.
-Dame una rosa roja -le gritó -, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el rosal meneó la cabeza.
-Mis rosas son amarillas -respondió-, tan amarillas como los cabellos de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas que el narciso que florece en los prados antes de que llegue el segador con la hoz. Ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana del estudiante, y quizá el te dé lo que quieres.
Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.
-Dame una rosa roja -le gritó-, y te cantaré mis canciones más dulces.
Pero el arbusto meneó la cabeza.
-Mis rosas son rojas -respondió-, tan rojas como las patas de las palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, la escarcha ha marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré más rosas este año.
-No necesito más que una rosa roja -gritó el ruiseñor-, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?
-Hay un medio -respondió el rosal-, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.
-Dímelo -contestó el ruiseñor-. No soy miedoso.
-Si necesitas una rosa roja -dijo el rosal -, tienes que hacerla con notas de música al claro de luna y teñirla con sangre de tu propio corazón. Cantarás para mí con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre mía.
-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor-, y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?
Entonces desplegó sus alas obscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.
El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped allí donde el ruiseñor lo dejó y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos ojos.
-Sé feliz -le gritó el ruiseñor-, sé feliz; tendrás tu rosa roja. La crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de mi propio corazón. Lo único que te pido, en cambio, es que seas un verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, aunque ésta sea sabia; más fuerte que el poder, por fuerte que éste lo sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios son dulces como la miel y su hálito es como el incienso.
El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas que están escritas en los libros.
Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñor que había construido su nido en sus ramas.
-Cántame la última canción -murmuró-. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!
Entonces el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que ríe en una fuente argentina.
Al terminar la canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuaderno de notas y su lápiz.
"El ruiseñor -se decía paseándose por la alameda-, el ruiseñor posee una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es como muchos artistas: puro estilo, exento de sinceridad. No se sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que su garganta tiene notas bellísimas. ¿Que lástima que todo eso no tenga sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!"
Y volviendo a su habitación, se acostó sobre su jergoncillo y se puso a pensar en su adorada.
Al poco rato se quedo dormido.
Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.
Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas, y la fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.
Cantó durante toda la noche, y las espinas penetraron cada vez más en su pecho, y la sangre de su vida fluía de su pecho.
Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y de una muchacha, y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.
Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.
La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal parecía la sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un lago.
Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.
-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.
Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma de un hombre y de una virgen.
Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su prometida.
Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por eso el corazón de la rosa seguía blanco: porque sólo la sangre de un ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.
Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.
-Apriétate más, ruiseñorcito -le decía-, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.
Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento de dolor.
Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque cantaba el amor sublimado por la muerte, el amor que no termina en la tumba.
Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.
Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.
Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se le ahogaba en la garganta.
Entonces su canto tuvo un último destello. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.
La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío del alba.
El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.
El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.
-Mira, mira -gritó el rosal-, ya está terminada la rosa.
Pero el ruiseñor no respondió; yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.
A medio día el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.
-¡Qué extraña buena suerte! -exclamó-. ¡He aquí una rosa roja! No he visto rosa semejante en toda vida. Es tan bella que estoy seguro de que debe tener en latín un nombre muy enrevesado.
E inclinándose, la cogió.
Inmediatamente se puso el sombrero y corrió a casa del profesor, llevando en su mano la rosa.
La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.
-Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja -le dijo el estudiante-. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderás cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos, ella te dirá cuanto te quiero.
Pero la joven frunció las cejas.
-Temo que esta rosa no armonice bien con mi vestido -respondió-. Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad, y ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.
-¡Oh, qué ingrata eres! -dijo el estudiante lleno de cólera.
Y tiró la rosa al arroyo.
Un pesado carro la aplastó.
-¡Ingrato! -dijo la joven-. Te diré que te portas como un grosero; y después de todo, ¿qué eres? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que puedas tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino del chambelán.
Y levantándose de su silla, se metió en su casa.
"¡Qué tontería es el amor! -se decía el estudiante a su regreso-. No es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio de la metafísica."
Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer.

Oscar Wilde

El inicio de la Revolución: "El Suicidio de la Pluma". - Antecedentes del manifiesto antes expuesto-.

2007-04-14T10:03:00.000-07:00

La pluma enferma, delirante, arrebatada está. Ayer, sin hacer caso a las advertencias de sus pares, tomó la tinta que el papel tenía guardada sólo para ocasiones especiales (nunca decidió cuales eran aquellas, por tanto intacta la tinta se encuentra), y blasfemando dentro del cajón oscuro, casi-casi luminoso (la evidente luminosidad escondida dentro de la oscuridad), del escritorio negro ubicado dentro de la habitación contigua a la cocina de la casa de mis padres; bebió y bebió, absorbió- no al mismo tiempo obviamente- toda la tinta del cartucho.
La pluma estaba ebria. Ella, en su letargo de recalcitrante angustia eufórica (¿si? ¿puede ser?), saltó desde la superficie áspera de la madera gastada de escritorio negro, hacia un pequeño agujero (verdaderamente pequeño) existente entre las tablas de roble añejo nunca cuidado de la casa de mis padres. Intentaba suicidarse.
Pero el orificio (ella quería ser tragada), era verdaderamente pequeño (pequeñísimo). Su cabeza estancada había quedado. Comenzó a intentar soltarse y así lograr su suicidio desde allí, pero se dio cuenta que lo relevante del suicidio era la altura comprendida entre la plataforma del escritorio y la pequeñísima abertura (extremadamente pequeña) de la madera. Si se soltaba, en esa posición solo se daría un buen golpe al tocar el fondo del orificio, pero no moriría, más aún, quedaría atrapada, no podría salir del fondo. En definitiva, carecía de sentido soltarse.
Analizado esto, empezó a mover el cuello con fiereza (brutalmente de aquí para allá, violentamente de allá para acá) intentando romperlo. - En ese caso no lo “movería”, sino más bien lo “agitaría”, corrijo entonces:
“Analizado esto, empezó a agitar su cuello (continuamente, brutalmente de aquí para allá, violentamente de allá para acá) intentando romperlo.”
Si, así calza el sentido-.
En tal estaba cuando llegó la pluma nueva (lápiz a/de tinta) a rescatarle. Se acercó despacito (tal como lo haría un gato sigiloso intentando cazar su presa), y de un zuácate le tiro la cabeza retirando todo el cuerpo finalmente.
La pluma, en permanente estado exaltación y enajenación del ánimo= embriaguez (¿intemperancia?), se lanzó sobre el pobre (en alma, no en tinta) lapicero intentando propinarle una combinación de golpes (uppercut izquierdo y derecho, crochet derecho, jab izquierdo, swing derecho y hook izquierdo). Ninguno llegó a destino. Terminó con el rostro boquiabierto, estirado sobre la madera de roble de la casa de mis padres. Finalmente la pluma encontró una utilidad a la abertura extremadamente pequeña; lanzó sus excedentes de tinta.
Luego de tal expulsión de líquidos estomatintales (¿podría considerarse la "tripa" del lápiz?), la pluma tomó su decisión final. Lentamente, muy despacito, se acercó a "ELLA". Una hoja roja, sin zurcos, sin manchas, pura, eclipsante. Ella, su ambición final.

Bosquejo del manifiesto ha escribirse sobre la Hoja Roja, pura y díafana, que la Pluma entregará al Lapicero una vez producida su Rebelión.

2007-03-09T14:08:00.000-08:00

Comenzaré esto sin rodeos, sin frase suntuosas que reflejen una majestuosidad de la que hoy carezco, sin intentar atraer al lector con esa efervescencia de conceptos que poseen tanto contenido, pero se muestran inútiles al momento de honestidad.

Y es que ciertamente no hay verdad, no hay una existencia parcialmente veraz en mi. Me convierto en una espada de tres filos, uno más filoso que el otro, en la que lo único que no cambia entre aquellas tres realidades es la preparación, la espera a una inminente tormenta; las tres alistadas para atacar aguardan, como aquellos animales con rabia que saben harán daño al soltar su ataque, intentando mantener encadenada su furia, pero al mismo tiempo sienten que llegará un momento en que se hará incontrolable, no lograrán detener sus ansias de sangre. Y sin embargo, aguarda pacientemente el momento en que sabe explotará. Y es que la fuerza con la que destruirá es directamente proporcional a la fuerza que ha usado para controlar su ira. No hay escapatoria.

Paciente, Agresivo, Resignado... esos son el sentimiento constituyente de cada hoja.
Uno Espera...
Uno Desea Herir...
Uno Sabe que no tiene ninguna opción...

En fin, el Complejo es la fuente de mi paciencia, mi agresividad y mi resignación.

Aborrezco esta pasividad de estado. Aborrezco sentirme dormir un hermoso y puro sueño, para despertar como si hubiera sido una tortuosa pesadilla. Aborrezco el tiempo y su tic haciéndome pensar y su tac obligándome a fumar. Aborrezco el espejo, mi karma. Aborrezco tomar la navaja para extirpar aquel pedazo podrido de un corazón que ya no recuerdo si quise o no, cual fruta podrida; y no ser capaz de elegir entre aquel trozo inútil o la totalidad de la fruta. Aborrezco no recordar cuando fue que lo perdí, cuando lo recuperé y cuando me lo quitaron. Aborrezco no saber si quiero, debo o condenado estoy a ello. Aborrezco el sabor a alcohol sin poder desprenderme del vaso. Aborrezco el recuerdo de lo que no debo recordar. Aborrezco la entrega que nunca debí realizar. Aborrezco mi mano y su pacto de eternidad. Aborrezco la espera que me lleva a explotar. Aborrezco mis piernas cansadas de andar. Aborrezco sentarme e intentar decir todo cuando en verdad carencen de sentido mis palabras. Aborrezco mi incapacidad para expresar. Aborrezco tu incapacidad para entenderme. Aborrezco tenerte ahora cuando antes no te tuve. Aborrezco mi mirada. Aborrezco no cicatrizar. Aborrezco no poder continuar. Aborrezco no poder acabar.

Tendrías razón respecto a mi masoquismo si no hubiera sido tan feliz antes. Ahí tu tesis caduca. Ahí comienza una nueva Verdad Relativa. Contra-respuesta sería cómo aún me encuentro aquí. Puede que tengas razón. (¿Entiendes ahora a qué me refiero con verdades relativas?)

¿Qué hacer?

¿Recuerdas la primera conversación que tuvieron Berenice y Cabeleira?

Quiero fuerza, quiero paz, quiero afectos, quiero sentirme, quiero sentirte, quiero acabar, quiero comenzar, quiero morir, quiero renacer, quiero nacer, quiero matar, quiero olvidar, quiero dañar, quiero recobrar, quiero soñar, quiero vivir, quiero dormir, quiero temblar tus labios, quiero ser animal, quiero dejar, quiero perder, quiero perderme, quiero perderte, quiero volver, quiero seguir, quiero luz, quiero niebla, quiero noche, quiero lluvia, quiero verdad, quiero verdad, quiero mentir, quiero ocultar, quiero pretender, quiero actuar, quiero paz… quiero amar, quiero amarme, quiero amarte, quiero conquistas, quiero conquistarme, no quiero conquistarte… ¿quieres conquistarme?

Quiero todo... hoy no tengo nada...

Cinco Perros

2007-03-01T20:35:00.001-08:00

Prendía un cigarrillo, obsequio de algún joven; ponía sobre sus estrechos hombros, abultados sí, pero sólo de consumidas prendas; un abrigo que insinuaba un tono grisáceo, quizás para dar mayor elegancia a sus desmembradas facciones, y comenzaba su rutina. Solía pregonar erosionados días de gloria y crear un pordiosero crescendo acompañado de aquella armónica de plástico regalada hace años por un niño. Siempre con su tarrito de lata, el mismo que usaba para alimentarse y limosnear. Nunca careció de lisonjerías para las damas ni de gracias para los infantes. Logró su catarsis cuando creyó ver cien pesos en Santa Rosa. Cinco perros lo lloraron.

Sopa de Letras

2007-02-06T15:16:00.000-08:00

A M A R T E J U A T E R O

P A C A E H D R U I C A S

A M O R N V E O D U N R T

C O M O G O P U E D O R S

M I E D O C O L J R A D A

I R T E J U A I A H O L A

E P A L A B R A R P R A L

D E L M A C O N T P T R E

O L V I D A R T E D O L O

P T R E J J D E O Z J A S

T R O D E D K Q O W Q B N

P R T O C A R T E O D N D

Q R A E A B A D T D F E E

M R E S I A P R A J F R A

B D R Y S N U N C A T R A

T E R A R D P A S F W R F

P R A S V O L V E R A S H

P R K J D N J G B N E E P

J F A S O A K G J F P R F

P R O B P R I M E R A P T

N G E A E T Q Y V S Z F V

X A Q U I E R O Y E A A F

Manuel Rojas - Hijo de Ladrón; Segunda parte, Cap 2

2007-01-14T13:10:00.000-08:00

(Imagínate que tienes una herida en alguna parte de tu cuerpo, en alguna parte que no puedes ubicar exactamente, y que no puedes ver ni tocar, y supón que esa herida te duele y amenaza abrirse o se abre cuando te olvidas de ella y haces lo que no debes, inclinarte, correr, luchar o reír; apenas lo intentas, la herida surge, su recuerdo primero, su dolor en seguida: aquí estoy, anda despacio. No te quedan más que dos caminos: o renunciar a vivir así, haciendo a propósito lo que no debes, o vivir así, evitando hacer lo que no debes. Si eliges el primer camino, si saltas, gritas, ríes, corres o luchas todo terminará pronto: la herida, al hacerse más grande de lo que puedes soportar, te convertirá en algo que sólo necesitará ser sepultado y que exasperado por la imposibilidad de hacerlo como querías, preferiste terminar, y esto no significará, de ningún modo, heroísmo; significará que tenías una herida, que ella pudo más que tú y que le cediste el sitio. Si eliges el segundo camino, continuarás existiendo, nadie sabe por cuánto tiempo: renunciarás a los movimientos marciales y a las alegrías exageradas y vivirás, como un sirviente, alrededor de tu herida, cuidando que no sangre, que no se abra, que no se descomponga, y esto, amigo mío, significará que tienes un enorme deseo de vivir y que, impedido de hacerlo como deseas, aceptas hacerlo como puedas, sin que ello deba llamarse, óyelo bien, cobardía así como si elegiste el primer camino nada podrá hacer suponer que fuiste un héroe: resistir es tan cobarde o tan heroico como renunciar. Por lo demás, las heridas no son eternas, y mejoran o acaban con uno, y puede suceder que después de vivir años con una, sientas de pronto que ha cicatrizado y que puedes hacer lo que todo hombre sano hace, como puede ocurrir, también, que concluya contigo, ya que una herida es una herida y puede matar de dos maneras: por ella misma o abriendo en tu cerebro otra, que atacará, sin que te enteres, tu resistencia para vivir; tú tienes una herida, supongamos, en un pulmón, en el duodeno en el recto o en el corazón, y quieres vivir y resistes, no te doblegas, aprietas los dientes, lloras, pero no cedes y sigues, aunque sea de rodillas, aun arrastrándote, llenando el mundo de lamentaciones y blasfemias; pero un día sientes que ya no puedes resistir; que tus nervios se sueltan, que tus rodillas y tus piernas no te soportan y se doblegan: caes entonces, te entregas y la herida te absorbe. Es el fin: una herida se ha juntado a la otra y tú, que apenas podías aguantar una, no puedas con las dos.
No sé si conocerás algunos nudos marinos; es posible que no; como la mayoría de los mortales conocerás sólo un ejemplar de cada cosa u objeto y al oír hablar de nudos recordarás nada más que el de rosa, sin que ello signifique que lo sepas hacer bien; no se necesita saber muchas cosas para vivir: hasta contener buena salud. Hay un nudo marino, llamado de pescador, que recuerda lo que te estoy diciendo: está constituido por dos hechos que siendo semejantes, ocurren aisladamente y que mientras están aislados no son peligrosos; el peligro está en su unión: toma un cabo, una piola, por ejemplo o un vaivén, y haz, sobre otra piola o sobre otro vaivén tomándolo, un nudo ciego; ese único nudo que sabes hacer correctamente, sin apretarla demasiado y sin dejarlo suelto; que muerda, como se dice, y con el extremo de la piola sobra la cual has hecho ese nudo, haz otro igual sobre la primera y tendrás así doc piolas unidas por dos nudos ciegos colocados a una distancia equis; en ese situación son inofensivos, peor aún, no sirven para nada; pero el nudo no ha sido hecho aún: si tomas las piolas o los vaivenes de la parte que está más allá de los dos nudos y tiras separando tus manos, los nudos, obedeciendo al tirón, se aproximarán el uno al otro con una docilidad que quizá te sorprenda en dos nudos que aparentemente no tienen obligación de obedecer a nada; y si tiras con violencia verás no sólo que avanzan hacia sí con rapidez sino que, más aún, con furor, uniéndose como con una reconcentrada pasión; una vez unidos no habrá tirón humano o animal que los separe o desate; allí se quedarán, aguantando el bote o la red, toda una noche, hasta que el pescador, fatigado al amanecer, los separe de su encarnizada unión con la misma sencillez con que la muerte puede separarte de la vida: con un simple movimiento de rechazo hacia un lado u otro...

(...)

Tú habrás oído hablar del cansancio de los metales y esta frase te habrá producido, seguramente, risa: ¿pueden sufrir tal cosa los metales y puede alguien imaginarse a un trozo de riel diciendo: ¿estoy cansado? Asombra pensar que un trozo de hierro o acero termine por cansarse y ceder, pero si el hierro cede, si afloja el acero, ¿por qué han de resistir más los nervios, los músculos, los tendones, las células cerebrales, la sangre? Y eso que muy poca gente sabe hasta dónde es capaz de resistir el ser humano. ¿Qué resistencia tiene? A veces, mayor que la del más duro acero, y lo que es más admirable, algunos parecen soportar más mientras más endebles son y mientras más deleznable es su constitución. Recordarás, de seguro, cómo aquel hombre que conociste en tu juventud, derrotado, herido nadie sabe por qué arma en lo más profundo de su ser animal o moral, resiste aún, vendiendo cordones de zapatos o mendigando; dejas de verlo un año, dos, y un buen día, cuando ya te has olvidado de él, reaparece y te ofrece sus cordones o sus diarios o te pide una limosna; cómo el morfinómano, sin casa, sin trabajo, sin familia resistió durmiendo en las calles, en los bancos de las plazas o bajo los puentes, sin comer, sin abrigarse, con las manos más frías que las del más helado muerto, durante cinco o veinte años, enterrando a su primera y a su segunda mujer, a los hijos de la primera y a los de la segunda e incluso a sus nietos, sin poseer más tesoro que su jeringuilla y su gramo de morfina para el cual tantas veces contribuiste con unos pesos y cómo el hemipléjico que tenía una herida tan grande como él, ya que le empezaba en el lóbulo derecho del cerebro y le terminaba en las uñas del pie izquierdo y que había, además, perdido un brazo -una locomotora se lo cortó mientras trabajaba, siendo niño, en una barraca- resistió, durante diez o treinta años, a la soledad, sin poder comer, sin lavarse, vestirse ni acostarse ni levantarse por sus propios medios, sin dientes, medio ciego, sostenido sólo por su pierna derecha y por ese algo misterioso y absurdo que mantiene en pie aun a los que quisieran morir, para terminar fulminado por un ataque cardíaco, envidiado por todos los que temen morir de un cáncer o de un tumor cerebral. Y podrás ver en las ciudades, alrededor de las ciudades, muy rara vez en su centro, excepto cuando hay convulsiones populares, a seres semejantes, parecidos a briznas de hierbas batidas por un poderoso viento, arrastrándose apenas, armados algunos de un baldecillo con fogón, desempeñando el oficio de gasistas callejeros y ellos mismos en sus baldecillos, durmiendo en sitios eriazos, en los rincones de los aceras o la orilla del río, o mendigando, con los ojos rojos y legañosos, la barba grisácea o cobriza, las uñas duras y negras, vestidos con andrajos color orín o musgo que dejan ver, por sus roturas, trozos de una inexplicable piel blanco-azulada, o vagando, simplemente, sin hacer ni pedir nada, apedreados por los niños, abofeteados por los borrachos, pero vivos, absurdamente erectos sobre dos piernas absurdamente vigorosas. Tienen, o parecen tener, un margen no mayor que la medida que puede dar la palma de la mano, cuatro traveses de dedo, medida más allá de la cual está la inanición, el coma y la muerte, y se mueven y caminan como por un senderillo trazado a orillas de un abismo y en el cual o caben sino sus pies: cualquier tropiezo, cualquier movimiento brusco, hasta diríase que cualquier viento un poco fuerte podría echarlos al vacío; pero no; resisten y viven y a los jóvenes, sin que nadie pueda explicarse cómo pueden existir, en un mundo que predica la democracia y el cristianismo, semejante seres. Pero tú, amigo mío, eres sano, has sido creado como una vara de mimbre, elástica y firme, o como una de acero, flexible y compacta; no hay fallas en ti, no hay, heridas ni aparentes ni ocultas, y todas tus fuerzas, tus facultades, tus virtudes está intactas y se desarrollarán a su debido tiempo o se han desarrollado ya, y si alguna vez piensas en el porvenir y sientes temor, ese temor no tiene sino el fundamento que tienen todos los temores que experimentan los seres humanos que miran hacia el porvenir: la muerte; pero nadie se muere la víspera y el día llegará para todos y, yagas lo que hicieres también para ti.

Hoy es un día de sol y de viento y un adolescente camina junto al mar; parece, como te decía hace un instante, caminar por un sendero trazado a orillas de un abismo. Si pasas junto a él y le miras, verás su rostro enflaquecido, su ropa manchada, sus zapatos gastados, su pelo largo y, sobre todo, su expresión de temor; no verás su herida, esa única herida que por ahora tiene, y podrás creer que es un vago, un ser que se niega a trabajar y espera vivir de lo que le den o de lo que consiga buena o malamente por ahí; pero no hay tal: no te pedirá nada y si le ofreces algo lo rechazará con una sonrisa, salvo que la ofrecérselo le mires y le hables de un modo que ni yo ni nadie podría explicarte, pues esa mirada y esa voz son indescriptibles e inexplicables. Y piensa que en este mismo momento hay, cerca de ti, muchos seres que tienen su misma apariencia de enfermos, enfermos de una herida real o imaginaria, aparente u oculta, pero herida al fin, profunda o superficial, de sordo o agudo dolor, sangrante o seca, de grandes o pequeños labios, que los limita, los empequeñece, los reduce y los inmoviliza).

Dicotomía

2006-10-17T10:53:00.000-07:00

Viceversa

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte

tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte

tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte

o sea,

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizás más lo primero que lo segundo

y también

viceversa.

.
..
...
....
.....
......
.......

Rostro de vos

Tengo una soledad

tan concurrida,

tan llenas de nostalgias

y de rostros de vos,

de adioses hace tiempo,

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón.

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión,

por colores,

por tamaños

y promesas,

por época,

por tacto,

y por sabor.

Sin un temblor de más

me abrazo a tus ausencias,

que asisten y me asisten

con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras

de noches y deseos

de risas y de alguna

maldición.

Mis huéspedes concurren,

concurren como sueños

con sus rencores nuevos

su falta de candor

yo les pongo una escoba

tras la puerta

porque quiero estar solo

con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos

mira a otra parte.

Con sus ojos de amor

que ya no aman,

como víveres

que buscan a su hambre.

Miran y miran

y apagan mi jornada.

Las paredes se van

queda la noche,

las nostalgias se van

no queda nada.

Ya mi rostro de vos

cierra los ojos

Y es una soledad

tan desolada.

.......
......
.....
....
...
..
.

Bienvenida

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan sólo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabés
cómo te pienso y te enumero.
Después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco.
Yo nostalgio
tú nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie
Tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros.
No olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable.
Ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza
sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.

.. Ampel ... Deseo a la Catarsis...

2006-09-04T12:10:00.000-07:00

...

Este frustrado fue víctima de consecutivos ataques que intentaron no sólo dañar su integridad física, sino también, y por sobre todo, su amor propio y estabilidad sicológica. Este ente fue objeto (sí, objeto) de una carta inesperada y de su correspondiente catarsis. Este cronopio ( "más por poesía que por verdad" ) busca aquel instante en que el deseo fue añoranza y la añoranza, odio y el odio, actualidad.

¿Existe algo más?

...Hay soledades que no se olvidan...

Porque no siempre hay tiempo para encontrar.

AMPEL ... Deseo a la Catarsis ...

Organizó:

CCAA Derecho
P.UCV

... Pelopia ...

2006-07-29T11:12:00.000-07:00

El celular acariciaba la acera en el mismo instante en que ella lo sentía comenzar a musitar, suavemente, en su oído; sentía como él se aferraba de su cintura con pasión y delirio. Él desbordaba ansiedad, anhelaba un cuerpo, su aroma; ella ansiaba desbaratar todo lo existente a su alrededor, todo cuanto sus manos no podían palpar. Él, luego de alcanzar su éxtasis, la besó con fuerza al momento en que ella intentaba recuperar el aliento, calmar su respiración. Levantó su torso sin dejar de mirarla; ella, inmóvil, evocaba todo cuanto había sido suyo: la sublime esencia, valor, del ente. Cerró los ojos con un suspiro, buscaba calma evidenciando dolor. Sentía como él se alejaba satisfecho mientras escuchaba las sirenas que acudían a auxiliarla, a alzar su cuerpo del pavimento.

Oda a Melpómene

2006-06-17T17:39:00.000-07:00

Es fácil ver como el tiempo transcurre frente a mis ojos, atraviesa mis cabellos, aclarándolos poco a poco, tomándo aquellas partículas de piel que, ya muertas, no sirven a mi faz. Es fácil sentir como los segundos transcurren en aquel reloj azul adherido en la pared, pero tan fácil de remover; sí, me obligan a hacer todo aquello cuanto temo, ponerme de pié después de unos cuantos minutos de café y cigarrillos por la mañana, para intentar remover, un poco, sólo un poco; de toda la tinta que me cubre, y así, sin apuro en realidad, comenzar un día, borrar un poco más tú piel de la mia.

¿Qué haría mi Ingenioso Hidalgo? - suelo preguntarme. Y es que quizás se extinguieron los momentos de bizarras y excéntricas ilusiones. Mas suelo, por momentos, dibujar su rostro en el mío. Armadura, lanza, escudo y espada junto a su caballo, que ahora es mío. Lo veo montando, cabalgando cual Cid contra mudéjares; y con particular pasión, esperándote, luchando con bestias, reprendiendo a quien se atraviese en su/mí camino, sólo por un segundo más de ti. Y es que no lo entiendo, no sé cómo puede tener tal coraje, tal decisión al lidiar, aún su constante sapiencia que, cual Icaro, sus alas derretirán. Busca sin oscilar aquel dragón al cual degollar, aquella princesa a rescatar y, ya en posición, con la espada al cinto y la frente en alto, comienza a esperar. Mas la bestia no llega y la princesa no está. Sus/mis aceros comienzan a calentarse con la luz del sol, siente el peso del mundo en su espada, pero carece de la fuerza de Atlas para sostenerla. Quizás por impaciencia, quizás por temor, por agonía o por saber que mantendrá sus pies en el subsuelo por la eternidad, se remueve de todo signo de amor y locura, de ilusión, de imposibles posibles y desnudo, se sumerge en las aguas, esperando tocar costa en algún instante.

¿Y qué fue de mi Hidalgo? - que en realidad es un simple Fijosdalgo-. No lo sé. Tal vez volverá, quizás llegó al Quinto Infierno de Dante, su propia Divina Comedia. En verdad, creo que fue más fácil, se transformó en la mar. ¿Y yo... qué sé?

No, aún quiera soñar con tiempos de Quijotes, la realidad me enfrenta al espejo un simple y vulgar Tenorio, con el mismo final.

Y es que es tan fácil abosorver todo, despojarme de mis armas y alejarme con un paso incierto y seguro - qué irónico-. Mas aun sueño con aquel Soldado de "Ojos Verdes", aunque signifique condenarme. Aunque tal vez ese es mi problema, no es mi condena, ¿verdad?.

Ahora cada beso y caricia, cada palabra y golpe, cada noche y piel es medio para fin, traicionando la memoria de Kant, me convierto en antípoda de este mundo, uno más. Quizás sólo lo sea respecto de ti, no lo sé. Y de ninguna forma cambia algo. Todo sigue igual. Anatema-Antípoda, similares son.

Cuando el frio choca contra la ventana, cuando, sin vergüenza, intenta atravesar los cristales de mi habitación, y el calor de mi cuerpo y su hambre lo detienen, se forma en el cristal aquella humedad propia de esta ciudad. No lo había notado, cada vez que tal suceso toma lugar, aún cuando sabes que fue borrado hace mucho tiempo, reaparece aquella imagen, aquellos versos que alguna vez tú hiciste escribir para ti y para mi. Lo tragicómico es ver como la luna suele, aún hoy, posarse por segundos en aquella Rosalondra, y hace creer que vida se mantiene. Lo lamento, no quise decirlo.

__________ ¿Sabes? Independiente de las frases banales, la literatura barata, lo odioso que esto se ha convertido y, por sobre todo, el arte chabacano: Extrañaré esto. __________

Debes seguir, debes ser inmutable. Tienes que volver a amar de aquella forma tan diáfana que sé existe en ti. Debes crecer, olvidar. Ya de nada sirve contemplar, mas tampoco arrojarse a empresas sin sentido, carentes de razón. De nada sirve tu animalidad y es tiempo para ti. Sabes lo que es sufrir, no hagas que otros sientan aquella aguja en el pecho que tú sentiste por tanto tiempo. Vuelve a ti. No olvides ni guardes rencor. No cierres las manos ni escondas tus brazos. Piensa antes de actuar. No seas como la Mar, ella no se deja llevar; ella es dama y señora de sí y de todo cuanto causa. Los seres se dejan llevar sin cuestionar y por tal perecen en ella. Abre los ojos. No cierres tú mente. Ten Paciencia._______________________

Corazón es Razón y el Amor verdadero es Racional.

...Quisiera ser hidalgo...

¿Y yo? Seguiré aquí, observando imposibles mutar en verdades, quizás luchando por apropiarme de alguno. Mi tiempo acabó cual cigarrillo arrojado al pavimento. Extraño, pienso, creo y quiero. Eso ha dejado en mi.

‡ Soledades ‡

2006-06-17T17:28:00.000-07:00

Soledades - Mario Benedetti

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve
presoledad

después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad

ya sé que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo

sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan

y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue
hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis labios
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se verá un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buena gente

después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad

conforme
pero
qué vendrá después
de la soledad

a veces no me siento
tan solo

si imagino
mejor dicho si sé
que más allá de mi soledad
y de la tuya

otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
qué vendrá después
de la soledad.

..........................................................................................

¿Qué hace para poseer la palabra perfecta que nunca te puedo ofrecer?

El Niño

2006-04-28T07:48:00.000-07:00

El niño toma cautelosamente la cajetilla, sabe hacerlo; lo ha hecho antes. El silencio le grita, comienza a delatarlo, mas no teme, aún lo escuche alguien, en verdad escuchan sólo quienes están lejos. Irónicamente, son los que están más cerca.
Nadie puede evitarlo ahora, está solo, tranquilo.
Toma cuidadosamente el encendedor y le da una pitada. Imita a sus mayores. Cree que así encontrará paz. Nada siente.
Cada vez desea más. ¿Y por qué no?
Toma el plástico, las cápsulas brillan con la luz de la vela. Es de noche y está sólo, como siempre.
Amargo sabor recorrió su garganta cuando mezcladas unas cuantas con el alcohol, bajaron hasta sus interiores. Sigue queriendo más.
Toma el elástico y lo aprieta en su brazo izquierdo, sus venas comienzan a abultarse. Piensa, con calma, piensa, con paciencia, piensa que quizás ahora sería bueno detenerse, no lo hace. Ruega porque alguien llegue en ese momento. Nadie toca la puerta.
Prende uno más. Ve su rostro en el espejo y busca culpar a alguien. No puede. Su decisión ha sido.
Siente como Morfeo comienza a abrazar su cuerpo, como sus dedos se posan en sus párpados pulsándolos lentamente hacia sus mejillas. Está tranquilo. Quiere soñar. Espera no despertar.

... Amanece ...

2006-04-18T21:00:00.000-07:00

...................... ¿Y porqué no? ......................

___________________________________________________________

¿Ves como comienzas a llenar todo, sin siquiera estar aquí?

______________________________________________

Te vi un punto y flotando ante mis ojos

la imagen de tus ojos se quedó,

como la mancha oscura orlada en fuego

que flota y ciega si se mira al sol.

Y dondequiera que la vista clavo

torno a ver tus pupilas llamear;

y no te encuentro a ti, no es tu mirada,

unos ojos, los tuyos, nada más.

De mi alcoba en el ángulo los miro

desasidos fantásticos lucir:

cuando duermo los siento que se ciernen

de par en par abiertos sobre mí.

Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche

llevan al caminante a perecer:

yo me siento arrastrado por tus ojos,

pero adonde me arrastran no lo sé.

___________________________________

¿Ves como mis alas vuelven a tomar posesión de mi?

Y así, simplemente así...

__________________________Amanece

__________________

La Niña Del Globito Rojo Con El Vestido Azul y El Gatito Con Alas

2005-11-14T01:36:00.000-08:00

"La niña del vestido azul lloraba desconsolada mientras su puequeño globito rojo subía a los cielos para hacerse amigo de las nubes, era su juguete favorito el que se despedía de ella, su amigo y compañero inseparable era quien la dejaba sola; con las manos en el rostro para intentar detener las lágrimas que luchaban por escapar de sus ojos.

Mientras la niña, de rodillas, gritaba en silencio por la memoria de su viejo amigo, aparecí."

‡ Me presento, soy Raziel. Disculpen mis modales, debí introducirme antes, pero deseo relatarles una pequeña historia, no sobre mi, sino sobre la niña del globito rojo y del gatito con alas.

El gatito, habiendo observado todo lo que a la niña le había acontecido, rapidamente sacó aquella capa que lo cubría en su espalda, para hacer presente la existencia de dos pequeñisimas alitas que le habian sido entregadas con un propósito que en aquel entonces desconocía. Dió un pequeño salto, abrió sus alas y comenzó a volar. El día era hermoso, tenía una brisa cálida que le permitía al gatito subir cada vez más aprisa. Finalmente alcanzó el globito rojo, pero sólo pudo tomar con su patita el hilo que tenia amarrado, para presenciar como explotaba. Había fracasado en devolver la felicidad a la pequeña niña del globito rojo.

Bajó lentamente, se sentía defraudado de sí mismo, debería haber llegado antes, debería haber volado más rápido. En fin, ya nada importaba, la niña seguiría triste, llorando, arrodillada, deseando que su amigo vuelva.

Se acercó a la niña, ella lo miró, aun sin pronunciar palabras. Llevaba en la boca el cadáver del globito rojo de la niña. Ella, para la sorpresa de él, sonrió.

- No deberías haberte molestado en intentar alcanzarlo, yo quize que él se fuera, mas, aun esto, lloro porque se va.
- No llores niña, las lágrimas sólo sirven para alimentar las flores, no para destruir rostros - Dijo el gatito con prudencia, no quería verla sufrir.
- Mis ojos agonizan por estas lágrimas. Me gustaría verte, pequeño gatito, si puedes, acompaña mis pies a mi hogar, me gustaría ver tus ojos.

La niña se puso de pié, sacudió el polvo que en algun instante amenazó con teñir su cara, sus cabellos, su ropa... Comenzó a caminar. El gatito acompaño su paso.

Al llegar la niña lo llevó a un pequeño patio que poseía su hogar, tenía el pasto verde, tan verde como los ojos de la sirena; un pequeño asiento colgaba de su soporte frente a una fuente con cisnes y delfines jugando inmóviles. Allí, la niña se sentó y a su lado el gatito se acostó.

- ¿Por qué quisiste salvar un globo? - Preguntó la niña con cautela, pues leía la descepción del gatito por su fracaso.
- Porque vi llorabas por él. Pensé que era tuyo, que lo necesitabas.
- ¿Crees eso tú?
- Yo creo que uno llora cuando ve lo suyo irse sin decir adiós, que teme por sus manos cuando no esté cerca lo que uno quiere tocar.
- ¿Sabes? Creo que estás equivocado. Uno no llora por lo que se va, sino por lo que no regresa.

El gatito y la niña, con el tiempo, se hicieron grandes amigos. Cada vez que él inclinaba su cabeza en las piernas de la niña, para buscar refugio y calor en su regazo, ella descubría nuevas tonalidades de cabellos en su pelaje.

La niña reía cuando el gatito de las alas estaba cerca. El gatito sentíase seguro con sus risas.
El gatito, un día cualquiera, un día más de los que acostumbraban pasar juntos, absorvió tanto perfume del cabello de la niña del globito que pareció intoxicarse de el. Asustado, salió a caminar.

La niña miraba fuera de su ventana, buscando encontrar aquel amigo de pequeñas alas que había descubierto, mas su amigo no llegaba. La niña lo esperó y esperó, contaba los segundos que pasaban, interminables, indestructibles, en su relojillo de madera. Miraba una nube cuando apareció.

El gatito vagaba, una vez más, buscando aquello, que como algunos saben, perdió hace varios años, comenzaba a pensar que había nacido sin el cuando se dió cuenta de la verdad.
Recorrió la nueva ciudad, había pasado tanto tiempo con la niña que había olvidado la razón por la que estaba allí, había olvidado la promesa que hizo alguna vez a quién recogio su cuerpo cuando yacía, sumido a la tristeza, bajo la lluvia. Mientras recorría una enorme placita, mientras veía a los niños jugando, a los padres sonriendo y las niñas gritando felicidad, se encontró con un hombrecillo gastado por el tiempo que, en su pequeño puesto ambulante, creaba fantasias. Se acercó a él, sus ojos rebosaban sabiduría, quería descubrir el misterio que sus hombros, agotados, cargaban.

- ¿Eres uno más de los que han perdido?
- Sí.
- ¿Qué haces aquí? Deberías estar buscando, como yo.
- Siglos recorrí este y otros mundos buscándome. No pequeño gatito, mi camino ha terminado.
- Entonces encontraste.
- No lo que quería encontrar, mas sí lo que debía hallar.
- Explicame, por favor.
- No hay nada que explicar, mi fin es este, encontré lo que necesitaba, sólo eso pequeño gatito alado.
- ¿Qué haces?
- Creo fantasias. ¿Deseas una?
- Yo no busco una fantasia, bien lo sabes si nuestros caminos han sido similares. Estoy a siglos de encontrarme.
- No sabes eso amigo, quizás está cerca, quizás ya lo has encontrado. Aún así, creatura, deseo hacer una fantasía para ti. Dime algo que sí pueda darte y te lo daré.
- Hay una cosa, mas no es para mi.

Mientras la niña miraba una nube, el gatito la observaba desde lejos, temía acercarse. Encontró otra solución.

La niña, sin desearlo, sin pedirlo, miraba como el viento coquetea con las nubes, cuando, despacio, bajó un pequeño globito rojo, tal como aquel que había perdido.

Ahora el gatito pudo acercarse.

- Encontré esto para ti. ¿Es como aquel que no pude alcanzar para ti?
- Pequeño gatito, estas loco, no debiste... Sí, mas no es el.
- Sí lo es, conocí a alguien que pudo hacer renacer su color, la vida que había perdido. Acércalo a ti, verás que tengo razón.
...
...
...
- Gracias...
- ¿Por qué lo hiciste?
- Niña del globito rojo, yo...

El gatito, una vez más, removió de su cuerpo el negro abrigo que solía cubrirlo. Abrió sus alas lo más que pudo. Miró fijamente aquellos cristales que los humanos llaman ojos, esperó una brisa...

Descubrió que la distancia que ya los separaba era irreconciliable, como dos trozos de tierra que, por mano de Dios, son alejados sin decir porqué. Miró el horizonte y siguió volando, muy alto, no quería saber que la tierra existía a sus pies.

La niña tomó el globito, su globito, rojo y grande, aquel que tanto lloró; sonrió... fue a jugar.
Desearás saber aquello que el gatito pronunció antes de irse. No, no dije nada, sólo quería volar. Quizás vuelva alguna vez, tal como prometí en alguna otra ocasión, no lo sé, ya soy un gatito, mas no he perdido mis alas.

Y así hubo una vez una niña de azul vestido que lloraba por el globito que perdió y un gatito con alas que la ayudó a recuperar lo que había perdido. El gatito, Razziel, siguió volando hacia el horizonte buscando... ¿Qué?... aún no lo sé.

La Princesa

2005-08-01T13:29:00.000-07:00

Una pequeña silueta comenzaba a dibujarse a lo lejos, luz de luna hacia brillar sus diminutos zapatitos de princesa. No recuerdo si fueron diez u once los pasos que dio hacia mí, sí que a cada clak-clak que el silencio absorbía y magnificaba, mi pecho parecía ahogarse de su perfume, tal era el compás que sus chiquitos piecillos imponían a la noche –la noche más hermosa que he visto, quizás lo fue por las estrellas, que, en perfecta métrica, se habían diseminado sobre el firmamento; o la luna, más despampanante que nunca, o tal vez lo fue porque aquella vez ella se acercó hacia mí, porque sus ojos resplandecían, iluminando los míos, mas temo que solo lo haya sido por el vano hecho de que, sin dudas ni preguntas aparentes, estuvo conmigo- que mi corazón no hizo más que seguir el tiempo de sus pasos, así, cuando estuvo ya inmóvil frente a mi, todo mi cuerpo se detuvo con ella.

Solía escaparse todas las noches a la pequeña gran gruta ubicada en la sima de aquella colina, ¿para qué?, tan solo buscar la soledad. Un niño sin sueños, es un hombre sin vida, ¿qué tan cierta es esta frase?, irrefutable tal vez lo es, y, si lo fuese, entonces aquella vulgar, rústica, idiota, solitaria, lerda, analfabeta, floja, visceral... criatura, hace correr por sus venas la energía de vida más inmensa existente. Claro, bien sabe que nunca los cumplirá, pero, quizás por extrema inteligencia o total ignorancia, goza creando en su mente utopías, sus fantasías, sus sueños. Esto hace en la soledad.

Prende uno, dos, tres, cuatro... cigarrillos. Piensa en ella.

¿Cómo podría haber llegado?, nadie conoce este lugar. ¿Qué querrá? No, no puedo enseñar emociones, frió. Su voz…

La noche, por una milésima de segundo se convirtió en día, en realidad, para mi verdad, fue toda una vida. Mi mente nunca ha sido pulcra, áspera, capaz de desbaratar el Coloso de Rodas quizás. Sólo está parada, ahí, frente a mí, mirando un yo gastado, cansado, cubierto de asquerosas estopas, un persona que, con un cigarrillo en la boca y otro en la oreja, intenta crear una sonrisa cuando en su vida ha poseído una verdadera; pupilas resplandecientes, piel diáfana, labios rosados, manos en la espalda, juntas, queriendo tal vez descubrir mi rostro antes de saludarme, o crearme un nombre, puesto que admirar mi figura, mis ojos penosos, ocultos bajo mis cabellos, labios marchitos... imposible.

¿Qué querrá de mi?, ¿utilizarme?, ¿mi cuerpo o espíritu?. ¿Querrá que haga algo por ella?, ¿algo que ella no es capaz de hacer?. ¿Acaso pedirme que recoja el aire que dejó ir la hará sentir superior?, ¿o el fin es otro?, ¿sentir que tiene el control?, siempre lo ha tenido. Nunca he sido más que un soñador, un trabajador, ¿acaso cree que por ser mejor, diáfana, hermosa, inteligente, musa... puede hacer lo que quiera de mi?... ¿quitarme lo poco y nada que tengo?. ! ¿Que querrá de mi?¡.

“Hace un tiempo soñé esto, cuando era inocente, cuando no necesitaba la luz combatir cada uno de los surcos de mi rostro para intentar iluminar miserablemente mi boca. Hace un tiempo soñé esto, un cuerpo sin nombre, unos labios en la noche, unos ojos sin faz. Hace un tiempo, soñé.” Me parece que ese fue el último pensamiento que tuve aquella vez, quizás, tal vez, a lo mejor, no lo sé.

La niña intentaba hablar, mas cierta expresión de desprecio, no, no de desprecio, sino desconcierto, ansiedad, sorpresa, angustia... la obligaba a guardar silencio unos segundos más, pensando en las palabras correctas ha decir.

Una princesa no debe andar a tales horas solas por la obscuridad, sin embargo, su instinto no le permite seguir las reglas de su casta. Aquel niño representa una aventura, lo desconocido, crepuscular y atractivo. Lo ha visto antes desde su palacio, quizás fueron sus pupilas, tal vez lo andrajoso de su aspecto, no lo sabe, sí sabe que hay algo que ella sueña y que solo aquel remedo de infante parece ser capaz de entregar.

¿Qué decir?, lo sé, ¿cómo decirlo?, desconozco. Tal vez si sonrío estrepitosamente no correrá, me dejará permanecer con él, y después, ¿qué?.

Silencio...

Quizás tan solo busca sentarse junto a mí.

Ya a sé como expresar mi ansiedad.

La noche, solo en ciertas ocasiones, puede convertirse en eterna, este es uno de los casos. Dos seres, una princesa y un obrero, un ángel y un demonio...

La luna ha servido de encuentro a miles de almas, mas pocas tan parecidas y diferentes a la vez...

Un niño de diez años, adicto al tabaco, a sus sueños, a la obscuridad... una princesa de once, amante de la noche, de las estrellas. Un ente que añora volver a la inocencia y una musa que desea descubrir las palabras grabadas en su claro corazón...

- Hola
- Hola
- ¿Me puedo sentar junto a ti?
- Si
Silencio
- ¿Tienes otro cigarrillo?
- Si
- ¿Fuego?
- Si
Silencio
- Azrael
- Hathor
Vida